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他生气了
题记：怒火如潮水，终将淹没理智的堤岸。
那年深秋的傍晚，教室后窗的梧桐叶被风吹得沙啦作响。我正趴在课桌上补习数学题，突然听见后排传来一声巨响。回头望去，只见李老师猛地把教科书摔在讲台上，手指关节泛白地指着那个总在课上打瞌睡的男生——周明。他涨红着脸，喉结上下滚动，像被堵住的气球般涨得发青。那一刻，整个教室仿佛被按下了静音键，连粉笔灰都凝固在空中。
周明的怒火是从上周的物理竞赛开始的。那天他熬夜做题，却在决赛前夜被母亲发现偷偷打游戏。"你看看你，连竞赛都保不住，还谈什么未来？"母亲的责骂声像一把钝刀划破了他最后的防线。他把试卷揉成一团塞进书包，第二天清晨却在教室里把物理笔记撕得粉碎。粉笔灰簌簌落在他肩头，像撒了一层细雪。我至今记得他撕纸时手背青筋暴起的样子，仿佛要把所有的委屈都碾碎。
那场冲突在周三的早读课达到顶点。周明突然把椅子掀翻，金属支架撞在瓷砖地上发出刺耳的声响。他冲到黑板前，用粉笔在上面画出一道狰狞的裂痕，那是他情绪的具象化。"你们都不懂！"他的吼声震得吊灯都在摇晃，"我每天学习到深夜，你们却..."话音未落，李老师已经快步走来，用教鞭敲着讲台："周明，你今天要留校反省。"这个决定让周明彻底失控，他抓起桌上的水杯砸向墙壁，玻璃碎片在阳光下折射出冷光。
直到周五的傍晚，我在操场捡到一张被揉皱的试卷。夕阳把周明的影子拉得很长，他蹲在地上，手指一遍遍摩挲着试卷上的分数。"398分..."他喃喃自语，声音轻得像飘落的梧桐叶。我蹲下身，看见他膝盖上还沾着昨夜撕纸留下的碎屑，像撒了一地的星光。"你妈妈知道吗？"我试探着问。他抬起头，眼神里有我从未见过的疲惫："她以为我考不上大学就完了。"这句话让我心头一震，仿佛看见他藏在愤怒背后的孤独。
那天夜里，我翻着周明的作业本，发现他用红笔在每道错题旁写下详细的解题思路。凌晨三点的台灯下，他的笔尖沙沙作响，像春蚕啃食桑叶。我突然明白，那些被撕碎的纸张里，藏着一个少年对理想的执着。第二天清晨，我看见他安静地坐在座位上，手指无意识地摩挲着课桌边缘，仿佛在等待某个转折的契机。
当周明在月考中取得年级第一的成绩时，李老师特意在班会上表扬了他。"这孩子，虽然平时调皮，但关键时刻总能交出让人意外的答卷。"这句话让周明的嘴角微微上扬，像初春的柳芽。我注意到他不再把课本撕成碎片，而是用荧光笔在重点处画出星芒。那个曾经被愤怒吞噬的少年，此刻眼中闪烁着理智的光芒。
后来我们常常在课后讨论物理题，周明会把解题思路画成思维导图。他的手指在草稿纸上快速游走，像在弹奏一首无声的乐章。有时他会突然停笔，望着窗外飘落的梧桐叶出神。"你知道吗？"他轻声说，"每次生气的时候，我都能听见树叶落地的声音。"这句话让我想起那个深秋的傍晚，想起他摔碎的试卷和撕裂的纸张，想起所有被愤怒掩盖的细节。
现在回想起来，周明的怒火从未真正熄灭过。它只是化作了一种特殊的能量，推动他不断突破自我。那个曾经在课堂上撕碎纸张的少年，如今在实验室里专注地调试仪器，他的眼神比任何时候都要明亮。或许真正的成长，就是学会在愤怒中找到方向，在失控中把握分寸。就像梧桐叶终会飘落，但它们的影子永远留在记忆的长廊里。