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**我的一家**
清晨，厨房里飘出油煎鱼的香气，母亲哼着走调的歌谣，父亲在案板前剁着肉馅，妹妹踮脚够着橱柜上的糖罐。阳光透过纱窗斜斜地洒进来，照在餐桌的玻璃板上，映出一家人忙碌的剪影。这个画面像一幅水墨画，晕染着家的温度。
**初遇**
记得七岁那年，我第一次独自在家。父亲出差，母亲加班，妹妹被寄养在邻居家。我坐在客厅的旧沙发上，盯着墙上的挂钟，直到它指向晚上八点。忽然，门被推开，母亲拎着购物袋回来，手里还攥着一张皱巴巴的车票。她没说话，只是把热汤放在桌上，转身走进厨房。那一刻，我意识到，家不是热闹的聚会，而是沉默的守候。
**波折**
初二的冬天，一场突如其来的雪封了学校。父亲在雪中摔伤了腿，母亲连夜赶去医院，却在途中遭遇堵车。我独自在家，看着桌上冷掉的饭菜，忽然听见厨房传来瓷器碎裂的声音。冲进去，发现母亲把最后一块蛋糕摔在地上，她红着眼眶说：“你爸说要带我去吃火锅，结果摔了。”我蹲下身，捡起碎片，发现其中一块是她最爱的青花瓷碗。那天，我第一次感受到家的裂痕，像冬天的玻璃窗，看似坚固，却经不起一滴水的冲击。
**顿悟**
直到那个周末，我陪父亲去康复中心。他坐在轮椅上，望着窗外的梧桐树，轻声说：“你妈总说‘家’是避风港，可她自己却成了风雨。”我突然明白，家不是完美的容器，而是接纳裂痕的地方。那天晚上，母亲主动提出要陪父亲复健，她握着父亲的手，轻声说：“我错了，以后不摔碗了。”我看着他们重叠的影子，第一次觉得，家是把裂痕缝补成温暖的针脚。
**余韵**
如今，我常常在深夜醒来，听见厨房里母亲切菜的声音，或是父亲在阳台浇花的沙沙声。这些声音像一根根丝线，将我们编织成一个完整的生命体。家不是某个地方，而是无论风雨如何，始终为你留一盏灯的所在。那些破碎的时光，最终都成了我们共同的回忆，像老茶一样，在岁月里沉淀出更深的回甘。