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晨雾还未完全散开时，家乡的田野像被揉皱的绿绸子，沾着露水的稻叶在风里簌簌响。泥土与草叶混合的腥甜裹着晨凉漫过来，远处传来布谷鸟的啼声，惊起几簇麻雀，扑棱棱掠过田埂，翅膀上抖落的光，把雾霭割出细碎的金斑。
我总爱蹲在田垄边看蚂蚁搬家。那时候奶奶的竹篮里装着刚摘的黄瓜，表皮上的刺还挂着泥，我偷偷揪一根咬，脆生生的响惊得菜粉蝶扑棱棱飞。田埂上的野菊开得疯，我和阿毛蹲在草窠里编花环，他非说要把最大的那朵别在我辫梢，结果被路过的二爷爷笑："俩小泥猴，不怕把花压折了？"风裹着新翻的泥土味吹过，我们追着蝴蝶跑过整片田野，裤脚沾了星星点点的泥，像撒了把炒黄的芝麻。
后来懂得田野的脾气，是在秋天。爷爷叼着旱烟蹲在田头，看收割机碾过金浪，稻穗撞在金属上的脆响里，他脸上的皱纹都舒展开。"你看这地，"他用烟杆敲了敲田埂，"春种一粒粟，秋收万颗子，它啊，从不说累。"我这才注意到奶奶的手，指节粗得像老树根，可摸过稻穗时又轻得像摸我小时候的脸。冬天田野静下来，覆着一层薄霜，可我知道泥土下藏着麦种，藏着明年的绿，藏着祖祖辈辈的指望。
离开家乡那年，我在行李箱里塞了把田埂上的土。大学的操场没有泥土香，只有塑胶味往鼻子里钻。某个雨后的黄昏，图书馆外的香樟下飘来一丝熟悉的腥甜，我猛地站住——是青草被踩碎的味道，是家乡田野在风里喊我名字的味道。手机里存着张老照片：七岁的我站在田中央，举着刚拔的萝卜，泥点溅了半张脸，身后是望不到头的绿。
清明回村，我又站在田埂上。风还是那样软，吹得新抽的麦叶沙沙响。奶奶蹲在地里拔草，白发被风吹得蓬蓬的，像朵开在绿海里的蒲公英。我蹲下去帮她，指尖触到泥土的刹那，那些被岁月模糊的细节突然清晰：童年的蝴蝶、秋天的金浪、冬天的霜、还有每一粒粮食里藏着的温度。原来田野从不是一片土地，它是奶奶的竹篮，是爷爷的旱烟，是我骨子里的痒，是无论走多远都要回来的根。
暮色漫上来时，田野染了层橘红。我望着远处的炊烟，忽然懂了：家乡的田野，是刻在血脉里的诗，每一阵风过，都是土地在说——你看，我又把春天种好了。