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中秋的月亮
村口的老槐树下，奶奶曾指着天上的月亮对我说：“囡囡你看，月亮是咱中国人的印章，盖在黑夜这张墨色信笺上，千里万里的人就都读懂了团圆。”那时我尚年幼，只痴痴望着那枚温润的玉章，不解其意。直到多年后，在异乡的楼宇缝隙间再度仰望，月光如旧时丝绸般滑落肩头，方才惊觉——那枚印章早已在童年某个中秋的夜晚，将“家”与“根”的朱砂印记，深深钤印在我生命的扉页上。
我的童年，是在江南水乡的青石板路上蹒跚学步的。那时的中秋，是一枚等待发酵的糯米团子，空气中早早便弥漫着甜软的期待。傍晚时分，天色将暗未暗，像一汪被滴入靛青的洗砚池。我帮着奶奶把笨重的八仙桌抬到院中，桌面粗粝的木纹硌着掌心，她却说：“要挨着桂花树摆，让月亮娘娘闻见香气，她才肯好好亮哩！”我仰头，只见月亮从容不迫地自屋脊后踱步而出，起初是朦胧的一团暖黄，仿佛被水汽洇开的宣纸画。渐渐地，它升得高了，清辉朗照，竟真将院角那株老桂树筛下一地碎金般的斑驳光影。
父亲搬来一坛自家酿的桂花酒，拍开泥封的刹那，清冽的甜香猛地窜出，与月光缠绕着，盈满了整个庭院。母亲端上月饼，象牙白的瓷盘衬着深褐的酥皮，她仔细地将一枚豆沙月饼切成匀等的五份，刀尖划过馅料，露出墨玉般莹润的光泽。我抢了最大的一块，迫不及待地咬下去，甜腻的豆沙瞬间裹满舌尖。奶奶笑着用蒲扇轻点我的额头：“慢些吃，月亮娘娘看着呢。”我鼓着腮帮子抬头，明月皎皎，澄澈如镜，仿佛真倒映着人间这小小的、温暖的贪馋。祖父不善言辞，只默默将剥好的柚子肉递到我手里，指尖还沾着清苦的芳香。那时，月亮是触手可及的背景，是团圆最自然、最毋庸置疑的注脚。
后来，我负笈北上，求学于千里之外的都市。第一个中秋，是在灯火通明的自习室度过的。窗外是彻夜不息的霓虹，将天空染成一片模糊的玫红色。我埋首于书卷，几乎忘了这个节日。直至夜深人静，合上书页，一阵莫名的牵引让我走上阳台。我仰头寻觅，费了许久的劲，才从两栋摩天楼狭窄的缝隙间，找到那一弯被城市灯火衬得有些黯淡、有些疏离的月亮。它依旧圆润，却像一枚被遗忘在锦盒深处的旧玉，隔着一层无形的玻璃。手机嗡嗡震动，家族群里消息沸腾，照片中仍是那张八仙桌，那株桂花树，只是桌上切开的月饼，变成了六份。那一刻，喉间猛地涌上一股甜涩交织的滋味，是记忆里豆沙的甜，混着眼前望不见故乡的涩。月亮，不再是庭院中的装饰，成了悬于高天的信物，一种遥远的、刻骨的提醒。
今年中秋，我特意返乡。夜幕垂下，我再次站回老院。桂花树更见苍劲，八仙桌的木纹被岁月刻得更深。父母发间已染霜雪，而祖母需扶着我的手臂才能缓缓坐下。一切似乎都变了。直至那轮明月如期而至，从容地跃上树梢，清光泼洒，一如童年那夜，毫无保留地拥抱了整个庭院，拥抱了桌上的新酒与旧朋，拥抱了祖母脸上的皱纹与我这个远归的游子。我忽然明白了奶奶的话。月亮何须明亮到刺眼？何须圆满到无瑕？它的力量，在于亘古不变的“在场”。它见证过李白的酒杯、苏轼的起舞，也照耀着我童年的庭院与此刻的团圆。它沉默地悬照千年，让所有离散都在此夜被抚平，让所有奔赴都找到方向。它是一场无声的盟约：无论山河如何更改，人世如何流转，只要你抬头，我便在。
案上月饼仍切五份，月光仍澄明如洗。我接过母亲递来的那一块，轻轻咬下。甜味，自舌尖蔓延至心尖。原来，那枚名唤“团圆”的印章，从未模糊。它盖下的，不是地理的方位，而是文化的归途；它锁住的，不是易逝的时光，而是永恒的情愫。天涯共此之时，月光洗亮万千窗棂，每一扇窗前，都是一个被点亮的、家的模样。