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我的成长故事
老屋院墙上的爬山虎绿了又黄，黄了又绿，在第十七个年头，我终于读懂了时光写在叶片背面的密语。
记忆的闸门总被夏日的蝉鸣叩响。六岁那年的黄昏，我蹲在梧桐树下观察蚂蚁搬家，父亲突然将一支毛笔递到我面前。“笔要握正，心要放平。”他粗糙的大手包裹着我的小手，在毛边纸上写下第一个“人”字。墨汁在宣纸上晕开，像两株相互依偎的树苗。我嗅着松烟墨的清香，看阳光穿过窗棂，将飞扬的尘屑染成碎金。那些午后，我总是迫不及待地想跑向田野，却不得不在书桌前完成每日的功课。笔杆在指间打转，墨点染花了脸颊，父亲只是默默递来新的宣纸。多年后我才明白，那些安静的时光里，有种子正悄悄埋进土壤。
十二岁的雨季来得猝不及防。市书法比赛的失利让我第一次尝到苦涩的滋味——精心创作的作品因错漏一个字沦为废纸。雨打在少年宫的玻璃窗上，模糊了整个世界。我把自己关在房间里，撕扯着练习纸，墨汁溅上墙壁如黑色的泪痕。夜深时，父亲推门而入，什么也没说，只是摊开王羲之的《丧乱帖》。指着那些跌宕起伏的线条：“你看，书圣的悲痛都化在了笔墨里。”那一刻，我忽然懂得，真正的成长不是避免跌倒，而是学会在泥泞中汲取养分。
高二的冬天，祖父病重住院。我在病房角落里支起小桌，为他抄写《心经》。监护仪的滴答声与笔尖的沙沙声交织，药水的气味混合着墨香。祖父清醒时总会用眼神追寻我的动作，干裂的嘴唇微微翕动。某天清晨，他忽然能抬起颤抖的手，在我写的“静”字上轻轻一点。那个瞬间，千年翰墨穿越时空而来——我忽然明白，我们写的从来不是完美的字形，而是生命与生命之间的温暖共振。纸页上的沟壑山水，原来都是人心的映照。
如今再提笔，早已不是幼时被动地描摹。当墨汁在砚台中缓缓旋转，当毫尖触及宣纸的刹那，我听见无数个昨天的自己在笔管中合唱。那些焦躁的夏日、迷茫的雨夜、寒冷的冬晨，都沉淀为腕底从容的气力。原来成长从来不是剔除脆弱的部分，而是像制墨一样，将松烟、胶质、时光与情感反复捶打，最终成就一段光泽内蕴的墨锭。
最后一个“人”字落笔，夕阳正好掠过墙头的第九片爬山虎叶子。我突然看见十七年的光阴在笔毫尖端站立起来——它从来不是线性的奔赴，而是如同水墨在宣纸上的无数次洇染、渗透、重叠与生长。每一道看似随意的墨迹，都在为最终的画卷积蓄深度。而生命最美的状态，或许正是如毛笔这般：既有中正的骨脊，亦含柔软的毫芒，在提按转折间，写下属于自己的、浓淡相宜的人间春秋。