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冬末的风裹着雪粒子撞在窗棂上，我趴在旧木桌前，看母亲用浆糊贴最后一张对联。红纸上的"福"字被蒸汽熏得微微发皱，边角翘起的地方沾着去年的旧痕——那是奶奶前年亲手剪的，说"福要叠着福，日子才厚"。檐下的冰棱正一滴一滴融化，在青石板上敲出细响，像谁在轻声说："要暖了。"
灶头的甜羹咕嘟咕嘟翻着泡，母亲掀开木盖，白汽腾地漫上来。我踮脚看那锅深褐色的糊，红枣裂成小灯笼，桂圆肉浮在琥珀色的汤里。"这是桂圆，叫'圆圆满满'；这是红枣，叫'早生欢喜'。"母亲用木勺搅着，蒸汽模糊了她的眼镜，"你外婆教我的时候，说甜羹要煮得稠，祝福才不会散。"我捧着蓝边碗喝得满嘴甜，忽然发现母亲鬓角的白丝比去年多了，像落在甜羹里的雪，化了，却留着痕迹。
去年深秋，奶奶的毛线筐还搁在老藤椅上。竹针在她手里跳着舞，红毛线缠成球，又变成围巾的穗子。"这红啊，是灶膛里的火，冬天围上，心就热了。"她戴着老花镜，针脚密得像星星，"等你考上大学，奶奶给你织顶红帽子，比这围巾还亮堂。"可围巾刚织到一半，她就躺进了白被子里。最后一次睁眼时，她摸了摸我的手，指腹的老茧蹭得我发痒："囡囡啊，好好活，像甜羹里的枣子，泡在苦里也甜。"那截未完成的围巾至今收在木箱底，红毛线还带着奶奶手心的温度。
今年除夕，我在厨房帮母亲剥莲子。她忽然说："你小时候总问，为什么过年要贴福、煮甜羹、织红围巾？"莲子心很苦，我皱着眉扔掉，"现在懂了么？"母亲把剥好的莲子放进碗里，"这些不是规矩，是活过的人把心意揉进去，传给下一辈。就像奶奶的围巾，外婆的甜羹，我贴的对联——我们说不出口的'要平安''要快乐'，都藏在这些东西里了。"窗外的雪停了，阳光漏下来，照得"福"字发亮，我忽然明白，原来祝福从来不是轻飘飘的话，是灶头的热气，是毛线的针脚，是反复贴了又贴的红对联，是所有说不出口的牵挂，在岁月里熬成了最浓的甜。
暮色漫上来时，邻居家的小孙子举着新买的红灯笼跑过。"阿姨，我奶奶说你家的福字贴得最正！"孩子的声音像银铃，我望着门楣上的"福"，忽然想起奶奶临终前的话。原来所有的祝福，都是活着的人在替离开的人继续爱。就像此刻，母亲在灶头搅甜羹，我在整理奶奶的毛线筐，风里飘着新对联的墨香——我们都在说同一句话："要暖，要甜，要把日子过成叠着福的样子。"
雪粒子不知何时变成了细雪，落在"福"字上，又慢慢融化。我伸手接住一片，它在掌心里化了，像句没说完的祝福，却足够温暖整个冬天。