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大年三十的黄昏，厨房里蒸腾的白雾在玻璃窗上凝成细密的水珠。擀面杖与案板碰撞出沉稳的节奏，像古老的更漏，丈量着岁末最后的时光。母亲将一团雪白的面絮揉成光润的球，指尖沾着薄粉，在暖黄的灯光下恍若撒下细雪。空气里弥漫着韭菜鲜嫩的辛香与肉馅醇厚的油脂气，这两种味道交织缠绕，便编织出一根看不见的线，一头系着此刻的忙碌，一头系着记忆深处所有名为“团圆”的晨昏。
那是我第一次被允许参与包饺子的“核心工程”。祖母坐在中央，宛若定盘星。她枯瘦的手指却有着惊人的灵巧，一捏一捻，便让一张圆皮兜住满满的馅料，化作一枚丰润的弯月，规整地立在盖帘上。我学着样子，舀起一大勺馅，却怎么也收不住口。油汁从缝隙中渗出，面皮软塌地黏在手上，我造出的“作品”臃肿而狼狈，引得大家发笑。父亲放下擀面杖走来，他的大手覆上我的手背，带着力。“慢点，轻点，”他低声说，“让它自己找到合上的那个点。”那一刻，屋外的寒风与电视里的喧闹骤然远去，只有掌心来自父亲的温度，和那团柔软面食的触感，无比清晰。我忽然感到，我笨拙包下的，不只是饺子。
零点的鞭炮声毫无征兆地炸响，如同一声号令。母亲揭开巨大的锅盖，蓬勃的热浪轰然而起，吞没了整个厨房。无数皎白的饺子在滚水中沉沉浮浮，渐渐变得晶莹剔透，隐约透出内里青绿的春色。它们被盛入青花大碗，挤挤挨挨地端上桌，成为年夜饭盛宴的压轴主角。牙齿咬破柔韧的外皮，鲜美的汤汁瞬间在口中迸溅，烫得人倒吸一口气，却舍不得停下。那种极致的滚烫与鲜美，是一种一年一度、过期不候的仪式感。它宣告着旧岁的终结与新岁的伊始，所有的期盼、祝福与眷恋，都被物理性地包裹其中，吃进肚子里，化作踏实的温暖。
饭后，我跟着母亲学习如何捏出那道细密匀称的花边。她告诉我，老家称之为“捏福”，褶子捏得越多越紧，来年的福气就锁得越牢。我看着盖帘上那一排排形态各异的饺子，有祖母手下如出一辙的完美元宝，有母亲包的速度飞快的月牙饺，有我那几个需要额外“锁边”的笨拙作品，还有小妹妹印着草莓图案的“面疙瘩”。它们安静地列队，等待着赴一场沸水的洗礼。我忽然明白，我们聚在一起，重复这项古老的手艺，并非只为果腹。那是在用面粉与清水，调和着时光与祈愿，将一整年漂泊在外的分离、各自生活的艰辛，以及所有难以言表的牵挂，都细细地包拢、捏合，最终在滚烫的团圆中，达成一次无声的沟通与和解。
许多年后的除夕，或许我会在另一个城市的厨房里，试图复刻记忆中那种味道。我或许能调出相近的馅料比例，却再也复现不出那晚蒸汽朦胧的灯光，和身边亲人温柔的呼吸声。那时我会真正懂得，大年三十的饺子，最珍贵的馅料，从来不是肉与菜，而是千金不换的、围炉相聚的完整时光。我们一代代传承着包饺子的手势，实则是在传递一个永恒的承诺：无论世间风雨，总有一份滚烫的团圆，为你而留。那盖帘上等待下锅的，是人间至朴的珍馐，名为相聚，名为家。