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**老屋的雨**
雨丝斜斜地打在青瓦上，像一张张细密的网，将老屋的轮廓笼进朦胧的雾气里。屋檐下的水缸早已干涸，却仍固执地盛着记忆的倒影。那年我六岁，第一次踮脚摸到老屋门槛，木纹的触感与爷爷布满老茧的手掌重叠，仿佛某种无声的契约就此缔结。老屋的梁柱在岁月里微微倾斜，却始终撑着我童年的天空。
初遇老屋的时光，是爷爷用木匠工具教我雕刻的第一天。他粗糙的手指捏着刻刀，在一块木头上勾勒出歪歪扭扭的蝴蝶，说这是“生命的纹路”。我蹲在门槛边，看木屑簌簌落在青砖地，像雪花落在深秋的枝头。那时的雨总是绵绵不绝，爷爷便在檐下支起油布，教我用竹筒接雨水煮茶。茶香混着潮湿的木料气息，在雨声中酿成某种温热的归属感。老屋的门楣上悬着褪色的红灯笼，每逢雨夜，它便在风中摇晃，将昏黄的光投进我尚未褪去的梦境。
波折始于那年拆迁的公告贴在老屋门框上。爷爷的刻刀在木头上停了许久，最终只刻下一句“树挪死，人挪活”。我站在雨中，看推土机碾过院里的老槐树，树根断裂的声响像一声叹息。老屋的砖瓦被一层层剥离，墙角的陶罐、窗边的竹帘、阁楼的木梯，都在雨水中褪去颜色。爷爷把最后几块木料搬到屋檐下，说要留着给我做书桌。雨滴打在他佝偻的背上，他却笑得像个孩子，仿佛那些被拆散的碎片仍能拼凑出完整的家。
顿悟发生在某个暴雨倾盆的夜晚。我蜷缩在老屋残存的屋檐下，看雨水从瓦缝中倾泻而下。爷爷突然将木料堆成一座小山，用油布盖住，说这是“为未来留的火种”。我问他为何不搬走，他却指着雨中的泥泞说：“走得远了，根就断了。”那一刻，雨声与木料的叩击声交织，我忽然明白老屋不仅是砖瓦的堆砌，更是将回忆与情感凝固成形的容器。那些被雨水浸润的木头，那些被岁月磨旧的陶罐，都在诉说着无法言说的牵挂。
余韵在多年后的一个雨天悄然回响。我站在新居的阳台上，看窗外的雨幕模糊了远方的山峦。手中握着爷爷留下的木刻蝴蝶，它的翅膀上还沾着当年的木屑。雨滴落在玻璃上，像老屋檐下的水珠，而我终于懂得，感动从来不是瞬间的泪光，而是那些被时光浸透的细节——老屋的砖瓦、爷爷的刻刀、雨中的茶香，它们在记忆深处交织成网，将情感的根系深深扎进生命的土壤。此刻，雨声依旧，却再不是孤寂的叹息，而是与过往和解的低语。