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我家还缺啥
——窗外的槐树又开花了
父亲总说老房子缺了点什么。每当他擦拭那盏泛黄的台灯，或是抚摸墙角的旧木柜，目光总会落在窗外的槐树上。春日里，槐花簌簌飘落，像一场无声的雨，落在青砖地上，也落在他的皱纹里。我站在厨房门口看他忙碌，突然意识到，这个被岁月磨旧的家，或许真的缺了些什么。
那年春天，我随父母搬进老房子。推开斑驳的木门，屋内陈设如同被时光定格：褪色的红木书桌、墙上的全家福泛着旧光、厨房的瓷砖缝隙里长出青苔。父亲说这房子是爷爷留下的，他年轻时总爱在槐树下读书，母亲则说这里藏着全家的回忆。可当我站在二楼的阳台上，看着楼下那棵歪脖子槐树，忽然觉得它像一根刺，扎在心头。
槐花的香气总在清晨漫进屋内。母亲泡的茉莉花茶氤氲着雾气，父亲却说这香气太淡。他翻出老相册，指着某张照片里盛开的槐花：“当年你奶奶总说，花开得再好，也比不上家里的烟火气。”我这才注意到，厨房里那口老铁锅早已生锈，灶台上的油渍像年轮般层层叠叠。父亲擦拭锅具时，手指在锈迹上划出沙沙的声响，仿佛在抚摸岁月的伤痕。
母亲开始在阳台种花。她选了月季，说能开出红红的花。可每当槐花飘落，月季的花香便被压得喘不过气。我站在窗边看着母亲浇水，她鬓角的白发在阳光下泛着银光。父亲却摇头：“你奶奶种的那棵槐树，枝叶能遮住半个院子，连风都带着甜味。”我忽然想起小时候，母亲总把槐花晒干做成饼，父亲则用槐花枝条编花环，那些日子，槐花的香气和家的温度是连在一起的。
那年冬天，槐树的枝干被雪压弯。我裹着棉袄站在屋檐下，看父亲用铁锹铲雪，动作笨拙却认真。母亲说他年轻时也爱种花，可如今连院子里的花都养不活。我忽然明白，这个家缺的不是家具，而是某种看不见的东西。父亲擦拭台灯时，灯光在墙上投下摇晃的影子，像极了那年他教我写毛笔字的场景。母亲在厨房熬粥，蒸汽模糊了她的镜片，却让我的眼眶发酸。
春雨来临时，槐花的香气愈发浓郁。我站在老房子的门槛上，看着父亲把旧木柜搬到院子，说要给槐树腾出空间。母亲却在窗边种下新的花苗，她说要让院子更美。我忽然觉得，这个家或许缺的不是某样东西，而是人与人之间的温度。父亲擦拭着台灯，灯光映出他眼角的皱纹；母亲在厨房忙碌，蒸汽模糊了她的身影。那一刻，我仿佛看见了那个被岁月磨旧的家，正在槐花的香气中重新焕发光彩。
槐树的枝桠在风中摇曳，投下斑驳的影子。我轻轻推开老房子的木门，听见父亲在说：“这房子缺了槐花的香气，却多了人心的温度。”母亲笑着把新泡的花茶放在桌上，茶香与槐花的香气交织在一起。我终于明白，家从来不是缺了什么，而是拥有了什么。那些被岁月磨旧的家具、斑驳的墙壁、褪色的相框，都在诉说着一个关于爱与陪伴的故事。
窗外的槐树依旧开着花，香气飘进屋内，落在每个人的衣襟上。我轻轻抚摸那盏台灯，灯光温暖如初。父亲擦拭着木柜，母亲在厨房忙碌，而我站在门槛上，看着这个被岁月浸润的家。它或许缺了某些东西，却从未缺少过爱的温度。槐花的香气在风中飘荡，像一首未完的诗，写在每一个清晨与黄昏里。