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妈妈的手作文
题记：
母亲的手，是岁月的诗行，是无声的牵挂，是生命中最温暖的图腾。
清晨的厨房里，总能看见母亲的手在晨光中起舞。那双布满老茧的手，像老树的枝干般粗糙，却总能灵巧地翻动锅铲，将食材变成香气四溢的佳肴。油锅滋滋作响，蒸汽模糊了母亲的镜片，她仍专注地揉搓着面团，指尖沾满面粉，像撒落的雪花。我常站在灶台边，看她用布满裂痕的手掌托起热气腾腾的饭碗，那温度透过瓷碗传递到掌心，仿佛能融化所有的寒意。母亲的手，是家的坐标，是爱的具象，是无数个清晨里永不熄灭的暖阳。
记得六岁那年，我高烧不退，母亲的手在夜里反复为我掖被角。她粗糙的手掌贴着滚烫的额头，像在丈量生命的热度。我迷迷糊糊中看见她踮脚取药，手背上的青筋在昏黄的台灯下格外清晰，却始终稳稳托着药碗，不让我被烫伤。那双手在病榻前游走，时而轻抚我的头发，时而擦拭我的额头，像是在编织一张无形的网，将我从病痛中轻轻托起。后来我才知道，那晚她连续熬了三锅药，手背被烫出水泡，却笑着说“没事，孩子好起来最重要”。母亲的手，是黑夜中最温柔的守护，是疼痛时最坚定的依靠。
青春期的我总嫌母亲的手太粗糙，嫌弃她洗的衬衫有股肥皂味，抱怨她缝补的校服线头不齐。直到某个雨天，我被同学嘲笑衣服破旧，母亲默默将补丁缝得更细致，手指在布料上穿梭，仿佛在修补时光的裂痕。我低头看着她手背上的老茧，突然想起小时候她曾用这双手为我擦去眼泪，如今却因岁月的侵蚀变得不再柔软。那双手在雨中微微发抖，却依然稳稳地将伞柄递到我手中，雨水顺着她的指缝滴落，在地上汇成细小的水洼。那一刻，我忽然读懂了母亲手上的纹路，那是岁月刻下的年轮，是爱的刻度，是无数个平凡日子里的无声付出。
如今站在厨房，看着母亲的手在晨光中忙碌，忽然发现那双手早已不再年轻。指节微微发弯，皮肤泛着不自然的红，却依然能精准地切出薄如蝉翼的肉片。她总说“手是身体的延伸”，可我知道，那双手早已超越了身体的范畴，成为连接过去与现在的纽带。每次她用这双手为我准备饭菜，我都能感受到那份沉甸甸的责任，仿佛看见时光在她的掌心流淌，将岁月的重量化作温柔的守护。母亲的手，是生命的诗篇，是爱的传承，是无数个平凡日子里最动人的风景。
点睛：
母亲的手，是时光的河流，是爱的容器，更是生命中最深沉的诗行。它们承载着岁月的痕迹，却始终温暖如初；它们或许不再细腻，却能托起整个家的重量。当我在人生的旅途中回望，总能看见那双手在晨光中挥舞，在黑夜中守护，在风雨中撑起一片晴空。它们不仅是母亲的，更是所有父母的，是人类最伟大的情感符号。愿我们都能珍惜这双手，让它们继续书写爱的篇章，让这份温暖永远流淌在岁月的长河里。