那一刻我感动了
那是一个阴雨绵绵的午后，我站在公交站台等车，雨丝斜斜地打在脸上，混着潮湿的泥土气息。站台的铁皮顶棚被雨水冲刷得发亮，远处传来模糊的车鸣声。忽然，一位撑着油纸伞的老人踉跄着走近，他深灰色的布鞋踩在积水里，裤脚被泥水染成深褐色。老人手里紧紧攥着一个泛黄的布包，布包上沾着几片枯叶，像是被风吹落的秋日残章。
初遇时，我只注意到老人佝偻的背影。他站在我的面前，用布满老茧的手将伞面往我这边倾斜，自己却淋湿了半边肩膀。"姑娘，这雨急，你先躲会儿。"老人的声音沙哑却温和，像是老茶壶里溢出的热茶。我这才发现他怀里抱着一个破旧的铁皮桶，桶身上斑驳的锈迹在雨中泛着暗红的光。他布满皱纹的脸庞上，睫毛挂着晶莹的水珠，却始终保持着微笑，仿佛这雨中的泥泞与寒意都与他无关。
波折发生在车来之前。老人突然蹲下身，从铁皮桶里掏出一个皱巴巴的纸包，小心翼翼地递给我："这是给你的，别嫌弃。"我接过纸包，发现里面是几块烤得焦黄的红薯，还带着余温。老人却说这是他特意从家里带来的，因为看我站在雨里发抖。"我女儿在外地工作，这红薯是她寄来的。"他说话时，手指在铁皮桶边缘轻轻摩挲，像是在抚摸某个久违的物件。这时，一辆公交车驶来，车门打开的瞬间，我看见老人颤抖的手扶着栏杆，却始终没有上车，而是站在原地目送我走进车厢。
顿悟来得猝不及防。车启动后，我透过车窗看见老人在雨中蹒跚的身影，他怀里抱着的铁皮桶在雨中晃荡，像是摇摇欲坠的旧时光。突然，我注意到他裤袋里露出的半截布条，那分明是医院的病号服布料。原来，他每天清晨都要步行三公里去菜市场，只为给在医院的孙女买些新鲜的菜。那几块红薯，是他省下自己的一日三餐，攒了整整半个月的温暖。我的眼眶突然发热，车窗外的雨幕仿佛凝固，只剩下老人佝偻的背影在雨中渐行渐远。
余韵在记忆里久久回荡。那天之后，我总在清晨遇见老人，他依然撑着那把油纸伞，铁皮桶里装着新鲜的菜蔬。有时他会多给我一块红薯，有时只是默默递上一把伞。我渐渐明白，感动不是瞬间的烟花，而是细水长流的温暖。就像那把始终倾斜的伞，像那块带着余温的红薯，更像老人用皱纹编织的守候。这些微小的善意，如同春雨般润物无声，却让整个冬天都变得温暖。那一刻的感动，让我读懂了人间最朴素的深情，也让我在往后的日子里，学会了用温暖去照亮他人的路。