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盛夏的风裹着槐花香钻进老巷子，青石板被晒得发烫，我蹲在墙根数蚂蚁，后颈的汗把小辫子浸得软塌塌的。隔壁阿婆的竹帘"唰"地撩开，她端着青瓷碗探出头："囡囡，来吃槐花饼不？"甜丝丝的香气混着蝉鸣涌过来，我舔了舔嘴唇，脚丫子早把青石板踩出一溜儿小脏印。
那年我七岁，阿婆的灶房是最诱人的魔法屋。她踮着小脚掀开木盖，白花花的槐花堆成小山，绿梗上还沾着晨露。"要挑半开的花骨朵，太盛了会苦。"阿婆的手指像老树根，却灵巧地掐下花蒂，我蹲在矮凳上有样学样，指甲缝里染了层淡绿。面盆里的面团软乎乎的，我刚伸手就粘了满手，急得直甩，阿婆笑着把我的手按进面里："要像揉云那样轻，急不得。"
最麻烦的是煎饼。阿婆的黑铁锅支在煤炉上，我搬个小凳凑过去，看她把面糊摊成圆月亮。油星子"滋啦"蹦起来，我往后缩，却又舍不得挪开眼。正看得入神，窗外突然"嗡"地飞过一群蜜蜂——我昨天摘槐花时碰了蜂窝！一只黄黑相间的家伙"嗖"地扎进我手背，疼得我"哇"地哭起来，面糊碗"啪"地摔在地上，白乎乎的一片像朵摔碎的云。
阿婆慌得连围裙都没解，抓了把盐就往我手上搓："小囡不哭，阿婆给你抹蜂糖。"她从陶罐里挖出金黄的蜜，用棉签轻轻涂在肿包上，蜜的甜混着药草香，疼慢慢变成痒。"你看这槐花饼，被油星子烫过才香，人也一样，疼过才记得甜。"她蹲下来和我平视，眼角的皱纹里盛着阳光，我抽抽搭搭地笑，手背的肿包倒像枚奇怪的勋章。
后来阿婆搬走了，老巷子也拆了。去年路过新修的步行街，橱窗里摆着包装精美的槐花饼，塑料盒里的花骨朵蔫头耷脑。我站在玻璃前看了好久，突然想起那个被蜜蜂蛰的下午：煤炉的青烟绕着房梁，阿婆的蓝布围裙沾着面渣，我捧着热乎的饼，烫得直甩手却舍不得松——原来最甜的味道，从来不是糖放得多，是有人愿意蹲下来，陪你揉面，陪你等饼熟，陪你在疼的时候抹蜜。
如今我总爱买把槐花插在花瓶里，风过时，香还是当年的香。只是再没有谁会端着青瓷碗，隔着竹帘唤我吃饼了。可那些沾着面渣的手指、被油星烫过的铁锅、还有手背的肿包，都成了童年的密码，每次想起，就像按开一盏暖黄的灯，把旧时光里的小幸福，照得亮堂堂的。