我想您作文,我更想懂你作文,请你理解我作文600字精选5篇,我渴望被理解的作文
书桌上的台灯又泛起暖黄的光晕，像朵开在黑夜里的小太阳。母亲坐在旁边的藤椅上织毛衣，竹针碰撞的轻响混着笔尖划过纸面的沙沙声，在寂静的夜里织成一张温柔的网——可这网里，总悬着一句我不敢说的话：“妈，我最想您能理解我。”
去年深秋的傍晚，我在旧课本里翻出张皱巴巴的信纸。那是月考失利后，我躲在被窝里写的信，字里行间全是“我已经很努力了”“能不能别总说别人家的孩子”。正看得入神，母亲推门进来收脏衣服，瞥见信纸便抽走：“这破纸团塞书里多碍事。”我张了张嘴，终究没说那不是废纸，只是团成球的心事。后来整理书桌时，我在她的针线筐里又见过那张纸——被展平压在毛线团下，折痕处洇着淡淡水痕，像滴没落下的泪。
上周五数学小测，我又错了道类似的题。放学时晚霞把天空染成橘子味，我攥着试卷在操场走了三圈，指甲几乎掐进掌心。推开门，母亲正把热牛奶放在我桌角，白雾里她的眼睛弯成月牙：“听你班主任说这次题难，下次肯定能行。”我望着她鬓角新添的白发，喉咙突然发紧。那些在操场练习了无数遍的话——“我不是不用心，是最近总失眠”“我害怕让你失望”——全堵在喉咙里，最后只化作一句生硬的“知道了”。她转身时，我看见她毛衣袖口磨起的毛球，那是前晚给我织围巾时熬夜的痕迹。
前日整理相册，翻到张老照片：三岁的我骑在父亲脖子上，母亲举着相机笑，阳光在她发梢跳着舞。照片背面是她的字迹：“愿我的宝贝永远快乐。”可不知从何时起，“快乐”变成了“优秀”，“慢慢来”变成了“快点写”。她总说“妈都是为你好”，我总觉得“你根本不懂我要什么”。直到那天帮她揉肩，触到她后颈凸起的骨节——那是她在超市理货时长期低头留下的印记；闻到她毛衣上淡淡的洗衣粉香——和我校服上的味道一模一样。原来我们都在用力靠近，却总在错过对方的频率。
台灯的光漫过母亲的侧脸，她织错了一针，正眯眼拆着。我忽然想起信纸上那句没写完的话：“不是要你认同我的每一个选择，只是想让你知道，我也在努力活成你骄傲的模样。”风掀起窗帘，带起桌上的练习册，一页页翻过去，像在说那些没说出口的话，终会被时光慢慢读懂。
妈，我最想您能理解我——理解我偶尔的懈怠不是偷懒，是需要一个拥抱；理解我藏起的脆弱不是倔强，是怕你心疼；理解我所有欲言又止的“没关系”，背后都藏着一句“我需要你”。
而我，也会慢慢理解你鬓角的白，理解你欲言又止的话，理解你藏在毛线团里的、没说出口的“对不起”。
因为爱到深处，本就是一场互相理解的修行啊。