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那是个被樟树荫笼罩的午后，蝉鸣像金色的丝线缠绕着整个小镇。我蹲在祖母家的灶房门口，看阳光透过木格窗棂，将漂浮的尘埃染成碎金。灶台上煨着中药，苦涩的香气与院角茉莉的甜香交织，凝固成我十六岁夏天特有的气味。祖母摇着蒲扇走过青石板，忽然停在我面前，递来一把锈迹斑斑的钥匙：“阁楼该透透气了。”她眼底有某种晶亮的东西闪过，像藏在云层后的星子。
木楼梯发出呻吟般的声响，每踏一步就扬起细小的尘雾。阁楼比想象中更幽深，樟木箱堆积如山，覆着厚厚的时光。在唯一透进光线的老虎窗下，我发现个蒙尘的桐木匣——匣盖刻着朵将绽未绽的莲，花蕊处嵌着早已褪色的红漆。打开时铰链发出清脆的“咔哒”声，仿佛惊醒某个沉睡的诺言。匣里静卧着三十六封未曾寄出的信，牛皮信封已泛黄脆化，用棉线细细捆扎着。最上面那封写着：“吾友亲启”，落款是“1968年仲夏”。
信纸是那种印着浅蓝横线的稿纸，字迹工整得如同印刷体。写信人叫青禾，收件人叫白鹭——都是那个年代常见的化名。青禾在信里写改造农场的月色，写偷偷传阅的《普希金诗选》，写用牙膏皮卷成钢笔尖的夜晚。第七封信里，他轻描淡写地提到用半年粮票换了一本《飞鸟集》，被发现后挨斗三天，“但泰戈尔的诗在胸腔里烧着火，值得的”。我盘腿坐在光影里，指尖抚过那些褪色的蓝墨水，忽然听见时光奔涌的轰鸣。
接下来的三天，我像考古学家般整理这些信件。在第二十一封信里发现干枯的银杏叶，叶脉间写着“东风终将至”；第二十五封夹着缕编成结的头发，墨迹在某个字上洇开大片——那是提到白鹭病重的段落。最让我震颤的是第三十封：青禾说白鹭走后，他决定继续写信，“这些字总有一天会遇见该读的人，就像种子总会遇见春天”。阁楼安静得能听见自己的心跳，那些横竖撇捺突然活过来，撞得胸口生疼。
最后那封信没有日期，只写着“给未来的拾信人”。青禾说他知道这些信永远不会寄出，但书写本身即是抵达。“每个时代都有看不见的墙，”他写道，“但总有人坚持凿窗。或许百年后，某个孩子会读到这些字，那时月光早已自由。”我捧着信纸坐在夕照里，忽然明白祖母眼底的星光——她是白鹭的侄孙女，这些信守了半个世纪的诺言，最终等来了它的读者。
如今我总想起那个午后。阁楼里的尘埃早已落定，但那些信札却在我生命里长出根须。它们让我明白：真正的传递从来不是声嘶力竭的呐喊，而是如同种子埋进土壤般的静默坚守。每当在历史书上读到那段岁月，我看见的不再是冰冷的数据，而是信纸上绽开的蓝墨水花，是银杏叶上未说出口的期盼，是穿过漫长黑夜终于落在我掌心的、温热的星光。