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夏夜的风裹挟着炭火与孜然的气息，穿过喧闹的人声，在城市的角落盘桓不散。这味道粗粝而鲜活，像一双温热的手，不由分说地揭开了记忆的封条，将我拉回那个位于人生路口的黄昏。
高考前的最后一个周末，空气里弥漫着纸张的焦味和无声的紧张。习题册堆砌的堡垒之间，我像一名疲惫的戍卒。母亲推门进来，轻声说：“歇一歇吧，你爸买了你最爱吃的烧烤。”餐桌上，那盘烤串兀自冒着热气，父亲坐在一旁，罕见地没有看手机，只是安静地剔着竹签上的焦黑部分，将最饱满的肉串推到我面前。我食不知味，机械地咀嚼着，心头压着的巨石让再浓郁的味道也显得寡淡。父亲忽然开口，声音比平日低沉：“我像你这么大的时候，也在路边支过炉子，卖过烤肉。”我愕然抬头，从未听过这个故事。
那是一个我完全陌生的、年轻的父亲。他说，上世纪九十年代末，他揣着仅有的几百块钱和一口破旧的铁皮炉子，在县城的汽车站旁开始了他的“创业”。炭火要提前两小时生，烟熏得人直流泪；骑着三轮车赶早市抢购最新鲜的猪肉，回来切块、腌制、穿串，一切都要自己动手。他形容第一次收摊后，坐在马路牙子上数那一小堆毛票和硬币的滋味，“那钱是烫的，带着孜然味，直接烫进了心里。”他说起因为不懂行情，第一天进的肉太多，最后大半馊掉，只能狠狠心扔掉，那晚他对着那桶馊肉，蹲在炉子边哭了很久。炉火映照的，不是一个成功者的豪情，而是一个少年笨拙地与生活肉搏的印记。他的梦想，最初的模样，就是那缕在晚风中摇曳不定的青烟。
父亲的叙述很平静，甚至带着一点自嘲的笑意。但那些话语，却像他手中那把翻转肉串的铁签，精准地刺中了我心中那团混沌的焦虑。我忽然明白了这顿烧烤的意味。它不是我平日解馋的零食，而是父亲从他青春的战场上，小心翼翼保存下来的一枚“标本”。他将他最狼狈、最原始、最滚烫的起点，烤制成这一串具象的滋味，端到了我奔赴考场的前夜。他不是在讲述苦难，而是在交付他的“初心”。那初心并非辉煌的胜利，而是明知烟熏火燎、前路未卜，却依然选择点燃炭火的那份孤勇。我的高考，在他这般沉重的青春面前，忽然褪去了它恐怖狰狞的外衣，显露出它本来的面貌——这不过是我人生中第一次，需要我自己亲手生起的一炉火。
自那以后，烧烤于我，不再是简单的口腹之欲。它成了一种关于“生”的仪式。那灼热的炭，是生活粗粝的底火；那翻腾的烟，是人生必经的迷茫；而那最终被催逼出的、混合了调料的焦香，则是奋斗过后生命被激发出的醇厚滋味。它提醒我，所有看似光鲜的抵达，都曾经历过一段烟熏火燎的出发。每一次咀嚼，都仿佛是与所有在平凡生活里认真生火、努力炙烤的小人物们，完成了一次沉默的击掌。那弥漫人间的烟火气，正是永不磨灭的、生活本身的热气与决心。