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晨光斜照进窗棂，在摊开的书页上投下斑驳光影。我抚过微微泛黄的纸页，指尖触到那些凹凸的墨痕，恍惚间仿佛触到时间的纹路。这双手翻过童话的彩页，捧过厚重的典籍，如今正握着笔，在空白处留下稚嫩的批注。每一道折痕都是一个故事的坐标，每一处晕染的墨迹都是时光留下的吻痕。书页沙沙作响，如同时光的低语，将我带回那些与书相遇的晨昏。
七岁那年的雨天，母亲送我一本《安徒生童话》。封面上小美人鱼凝视远方的侧影，在雨声淅沥的午后显得格外忧伤。我蜷在沙发里，用手指追逐铅字，磕磕绊绊地读完了那个为爱化作泡沫的故事。泪水滴在彩绘插图上，将人鱼尾鳍的鳞片染成模糊的蓝色。那时还不懂牺牲与成全，却隐约明白有些美好需要疼痛来浇灌。此后每个黄昏，我总会搬着小板凳坐在院门口，就着最后的天光读《皇帝的新装》《野天鹅》，在笑声与泪水中初次窥见人性的复杂光谱。
十二岁的暑假，父亲书房里的《西游记》成了我的新大陆。燥热的午后，电扇吱呀转着，我跟着孙悟空一个筋斗翻越十万八千里。看到三打白骨精时愤然拍桌，震得茶杯叮当响；读到女儿国章节又莫名怅然，在书页间夹了一片干枯的茉莉。那些神魔斗法的情节背后，渐渐读出取经路上的坚守与成长。当唐僧终于抵达灵山，我却恍惚觉得，真正的真经早已写在八十一难的每一步脚印里。合上书时夏日将尽，窗外蝉鸣依旧，而我已不是翻开书时的那个少年。
十六岁深秋，在图书馆角落邂逅《红楼梦》。泛黄的书脊上墨字依稀，轻轻一抖便落下细碎尘埃。那个下午阳光很好，木地板镀着金边，我却沉浸在大观园的秋风里。看到黛玉葬花时，窗外恰好一阵风过，银杏叶如金雨纷扬。突然懂得那些诗词曲赋不只是辞藻，而是血泪浸透的生命注脚。宝黛共读《西厢》的春光，海棠诗社的墨香，最终都化作白茫茫大地上的残稿。当我从书页间抬头，暮色已染透窗棂，馆员点亮廊灯的身影拉得很长很长。
而今灯下重读这些故事，忽然惊觉读书原是场奇妙的双向叙事。我们读着别人的故事，实则是在书写自己的生命注脚。小美人鱼教会我温柔的勇气，孙悟空昭示着不屈的反抗，黛玉的眼泪洗亮审美的眼眸。每一本书都是渡船，载着我们穿越时空的洪流，在别人的故事里找到自己的坐标。那些感动过我们的段落，最终都内化为精神的骨血；那些令我们掩卷长思的诘问，终将长成思想的棱角。
窗外的银杏黄了又绿，书架上的故事不断续写新的篇章。当我某日也成为别人眼中的故事，或许会有一个少年在灯下读到我留下的文字。那时风会翻动书页，阳光会再次照亮墨痕，而跨越时空的叙事，将在新的目光中获得永恒。合上书时，我们终会明白：所有伟大的故事，最终都指向人类共同的精神故乡——那里有我们从未抵达却始终追寻的星辰大海。