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##我的家乡
蝉鸣在浓绿的树冠里打旋儿时，我总爱蹲在老屋门槛上，看外婆用竹箕筛新收的早稻。阳光穿过青瓦缝隙落下来，米粒便成了碎金，混着稻草的清苦香，在风里荡出一片暖融融的雾。这是我对家乡最原始的记忆——鼻尖萦绕着稻穗的腥甜，耳边响着溪水漫过鹅卵石的轻唱，连泥土的触感都是温软的，像外婆纳的千层底。
七岁那年跟父母搬去县城，我总把书包甩得哐当作响。教室外的梧桐叶黄了又绿，我却总在数学课上走神，想起老家田埂边的野豌豆，想起后山坡那棵会结甜葚子的老桑树。有次作文课题目是“我的乐园”，我写了满篇的竹床、萤火虫和井拔凉的酸梅汤，老师批了句“想象丰富”，可我知道，那不是想象，是每个夏夜外婆摇着蒲扇给我讲的故事，是每阵穿堂风里都裹着的，家乡的呼吸。
去年中秋回村，车过那座老石桥时，我忽然听见“叮咚”一声——是记忆里的山泉水，从石缝间溅起的脆响。外婆站在院门口，鬓角的白发被风掀起，手里端着青瓷碗，碗里浮着新摘的桂花。“小囡，喝口糖芋苗。”她的声音还是那么软，像春天刚抽芽的柳枝。我低头抿了一口，滚烫的甜顺着喉咙漫开，忽然就想起小时候总嫌芋苗煮得太烂，如今却觉得，这烂糊糊的温暖，才是家乡最熨帖的模样。
现在我书桌的玻璃下压着片老桑树叶，是临走前外婆塞给我的。叶片边缘已经发脆，却还留着阳光晒过的痕迹。有人说家乡是地图上一个模糊的点，可对我来说，家乡是外婆筛米时竹箕的轻响，是老井台边青苔的凉，是所有关于“根”的记忆，在血脉里抽枝发芽。无论我走多远，只要想起那片被稻浪吻过的土地，就知道自己永远有处可以回头的温暖。