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##获奖之后
教室后墙的奖状泛着金红的光，我站在讲台上，指尖触到纸张边缘微微翘起的毛边，像被谁轻轻挠了一下。窗外的梧桐叶沙沙响，混着同学们参差不齐的掌声，在我耳膜上荡起细小的波纹——这是我第一次站在这里，捧着"全国中学生作文竞赛省级一等奖"的奖状。
那是上周二的语文课。王老师抱着一沓获奖证书走进教室时，我正盯着草稿本上没写完的作文发愣。"这次省级作文竞赛，咱们班的林小棠同学......"后半句被抽气声淹没。我抬头时，看见王老师正朝我笑，眼角的皱纹里盛着阳光。证书封皮的烫金字硌着掌心，我听见自己的心跳声比课间操的广播还响。放学时，同桌小雨挽着我的胳膊说："你写的那篇《老巷里的糖画》我看了三遍，糖稀在铁板上画龙的样子，我现在都能想起来。"她的话像颗糖，甜得我脚步都飘了。
可这份甜没持续两天。周三课间，我经过后排时，听见小凯跟阿杰嘀咕："她那篇作文我也看过，不就写了个糖画摊吗？我们小区门口也有，我怎么没获奖？"阿杰压低声音："听说她姑姑是市作协的，说不定......"我攥着课本的手沁出冷汗，喉咙像塞了团棉花。接下来的几天，走廊里的窃窃私语像影子似的跟着我："要是我也有个作家亲戚......""她最近走路都昂着头......"周五放学，我盯着书包里的奖状发呆，金红的颜色刺得眼睛生疼——原来被注视的滋味，不全是温暖的。
转机发生在周末的老巷口。我抱着作业本躲进常去的糖画摊，张爷爷正用糖稀画一只蝴蝶。"丫头，这几天咋没见你来？"他把画好的蝴蝶递给我，糖丝在风里闪着琥珀色的光。"爷爷，要是别人觉得我得奖不是靠自己，怎么办？"我盯着蝴蝶翅膀上细密的糖纹，声音越来越小。张爷爷擦了擦手，指着铁板上未干的糖画说："你看这只蝴蝶，有人说它像蛾子，有人说糖稀太淡，可它是我熬了三锅糖，练了十年手腕才画成的。别人怎么说，那是别人的眼睛；自己怎么走，得看自己的脚。"糖香裹着他的话钻进鼻腔，我突然想起写那篇作文时的深夜：为了写糖稀冷却的过程，我蹲在摊前观察了三个傍晚；为了形容糖画的光泽，翻了半本《色彩学入门》做笔记——那些沾着星光的草稿纸，那些被橡皮蹭破的纸页，不就是最好的答案吗？
现在再看后墙的奖状，金红的光里浮动着更清晰的画面：张爷爷捏着糖勺的手，台灯下翻折的作文纸，王老师在我草稿上画的红波浪线。原来获奖从来不是终点，它像一颗投入心湖的石子，荡开的涟漪里，我终于看清了自己——不是别人嘴里的"幸运儿"，而是那个为了热爱愿意弯腰的姑娘。
放学铃响时，我把新写的作文稿递给王老师。她翻到最后一页，抬头时眼里有光："这次写的是糖画摊的冬天？"我点头，听见窗外的梧桐叶沙沙作响，像在应和心里那个声音——比获奖更珍贵的，是永远保持着想要写下去的热望。