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七月的蝉鸣像被晒化的糖，黏在瓦蓝的天空里。我站在田埂上，脚底的泥土泛着白，被太阳烤得发烫，鼻尖萦绕着新翻泥土的腥气。父亲戴一顶草帽，正弯腰整理田垄，竹编的背篓里躺着几柄锄头，木柄上还沾着去年的草屑。
"来，试试。"父亲直起腰，额角的汗滴顺着皱纹滚进衣领。暑假刚过半，他非说"城里娃该见见土地"，于是把我从空调房拽到了老家的稻田。我捏着锄头，木柄粗糙得硌手，父亲教我"要顺着稻茬挖，别伤了根"。第一锄下去，泥土硬得像块砖，震得虎口发麻，倒把我自己晃了个踉跄。
日头爬到头顶时，后背的T恤早被汗水浸透，贴在身上像块湿抹布。我数着田垄，才挖了半行，手心里已经磨出个红泡。父亲却像株扎根的树，一锄一锄，动作稳得没个顿挫。"歇会儿？"他递来水壶，我猛灌两口，水是温的，带着塑料壶的焦味。"去年大旱，这田晒得裂开缝，我跟你妈半夜起来挑水......"他蹲在田埂上卷旱烟，火光映着脸上的沟壑，"苦吗？苦。可没这苦，哪来碗里的饭？"
我低头看自己的手，红泡正在渗血，而父亲的手像块老树皮，指节粗得弯不直，指甲缝里永远嵌着洗不净的泥。风突然掠过稻田，掀起层层绿浪，我听见父亲年轻时的故事在风里翻涌——他挑着百斤的稻穗走十里山路，他在暴雨里抢收被淋湿的谷堆，他把攒了三年的钱塞进我大学学费的信封......原来所有的"理所当然"，都是有人替我扛着艰辛前行。
傍晚收工，我捧着父亲递来的井水西瓜，凉丝丝的甜漫过舌尖。田埂上的野菊开了，金灿灿的，在晚风里摇晃。我突然明白，体验艰辛不是为了吃苦，而是为了懂得：那些藏在饭香里的汗，缝在衣褶里的累，浸在岁月里的坚持，都是生活最本真的模样。后来我再回到城市，看见保洁阿姨弯腰擦地，外卖小哥在暴雨里奔波，总会多一分温柔的敬意——因为我知道，每一份艰辛里，都藏着对生活最炽热的热爱。