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母亲的手
清晨的阳光穿过纱帘，洒在厨房的案板上。母亲的手在晨光中轻轻揉动面团，动作轻柔得像抚摸婴儿的脸庞。那双手布满细小的茧，指节微微发粗，却始终保持着优雅的弧度。当蒸汽氤氲在锅碗瓢盆间，我总能看到她将热气呵在冰冷的锅铲上，再用沾满面粉的手掌将食材翻炒得均匀。这双手，是家中最温暖的港湾，也是我童年最熟悉的风景。
记得七岁那年，我因贪玩摔伤了膝盖。母亲没有急着给我涂药，而是蹲下身，用布满老茧的手轻轻托起我的腿。她的手指像春风般拂过伤口，又像秋叶般将创可贴贴得妥帖。那双手的温度透过纱布渗入肌肤，让我忘记了疼痛。后来我才知道，她早已在衣柜深处备好了药箱，却总把最柔软的棉布垫放在最显眼的位置。这双手，藏着无数未说出口的牵挂，像细密的针脚，将生活的褶皱缝补得温暖妥帖。
初三的雨季总是漫长，母亲的背影在教室门口若隐若现。她总把伞倾向我这边，自己淋湿的肩膀在雨中微微发抖。那双手在伞柄上留下深深的凹痕，却始终稳稳撑起一片晴空。直到某天我回家，发现她将雨伞倒着挂在门后，自己却用塑料袋裹着肩膀走进家门。那双手的温度在雨中流失，却用沉默的行动将爱意传递。后来我明白，母亲的爱从不张扬，像老树的根系，在岁月深处默默汲取养分，只为让我在阳光下茁壮成长。
高考前的深夜，台灯的光晕笼罩着书桌。母亲的手轻轻推开门，端来温热的牛奶。她的手指在玻璃杯上留下细小的水珠，又在空气中划出一道弧线。那双手的温度透过杯壁传递，让我在笔尖的颤抖中找到力量。直到多年后我站在异乡的街头，才惊觉母亲的手早已不再灵活，却仍固执地为我整理衣领。这双手，承载着时光的重量，却始终保持着对生活的温柔。
母亲的手是时光的刻度，是爱的具象。它们曾在灶台前翻炒四季，曾在雨幕中撑起晴空，更在深夜里为我点亮希望。如今我终于懂得，那些被岁月磨出的茧，是母亲用生命编织的诗行；那些被时光浸染的纹路，是母亲用深情谱写的乐章。这双手，或许不再能托起我飞翔，但它们永远是我归家的路标，是生命中最温暖的坐标。