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慈母贤妻
——灯下温情
母亲的针线筐里总躺着一盏老式台灯，灯罩是褪色的浅蓝绸布，灯柱缠着褪色的红绳。那盏灯曾照亮我童年每个深夜的作业本，也温暖着父亲归来时的归途。后来我结婚了，妻子将这盏灯搬进了我们的新居，灯罩换成了玻璃的，却始终保留着那根红绳。
那年冬天，父亲出差归来，行李箱里塞着几件旧衣。母亲接过衣物时，手指在布料上轻轻摩挲，仿佛在抚摸时光的褶皱。她将衣裳铺展开来，一针一线地缝补，动作轻柔得像是在给月光织锦。我站在一旁，看她把父亲磨破的袖口缝成蝴蝶结，把旧毛衣的破洞补成花朵的形状。灯下，母亲的影子被拉得很长，像是某种古老的符号，记录着她作为妻子的温柔。那年我考上大学，临行前夜，母亲将缝好的棉被叠成方正的豆腐块，又在被角绣上并蒂莲。她总说：“缝补是爱的形状，针脚里藏着家的温度。”
后来我常在深夜加班，总能看见妻子在厨房熬汤。她将砂锅放在老式台灯下，火光与灯影交织成暖黄的网。有一次我胃痛发作，她默默将药包放进我手边，又在汤里加了我最爱的枸杞。那夜的灯光明亮得像星辰坠入人间，她低头搅拌汤水的背影，让我想起母亲缝补衣裳时的专注。原来“贤妻”并非虚名，是将琐碎日子熬成温润的羹汤，是用沉默的陪伴缝合生活的裂痕。
去年母亲住院，我与妻子轮流照顾。深夜陪护时，她将病房的灯调至最暗，却在床头放了一盏小夜灯。那灯光像母亲年轻时的台灯，柔和地笼罩着病床，也照亮了她眼角的细纹。我们三人围坐时，她忽然说：“当年你爸在矿上出事故，我缝补了整夜，针线筐里的灯是唯一的慰藉。”妻子轻轻握住她的手，那一刻，我忽然明白：慈母与贤妻的界限，不过是同一份爱的两种形态。
灯下，母亲的银发与妻子的黑发在光晕中交织，像岁月编织的锦缎。她们用不同的方式诠释着“家”的意义，一个用针线缝合破碎，一个用灯火驱散寒凉。这盏灯见证过三代人的故事，也照亮了无数个平凡却滚烫的夜晚。或许真正的贤妻慈母，不在于身份的标签，而在于将爱意化作生活里最朴素的光，让每个归家的人，都能在黑暗中寻到温暖的港湾。