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七月末的傍晚，风里还裹着夏末的余温。校门口的梧桐叶被夕阳染成金红色，蝉鸣在枝桠间忽远忽近。我推着那辆半新不旧的自行车往家走，车把上挂着的帆布包随着脚步晃荡，车铃被风撞出细碎的响，像一串没串好的珍珠。转角处的桂树已经结了米粒大的花苞，空气里浮着若有若无的甜。
上周五放学时，我盯着校门口那些骑着自行车飞驰的同学，车筐里塞着篮球，车后座载着笑闹的伙伴，忽然就动了学车的念头。“爸，我要学骑自行车。”我把书包往沙发上一扔，指着阳台那辆落灰的旧车。父亲正擦着眼镜，镜片后的眼睛弯成月牙：“好啊，明早教你。”周六清晨，父亲把车擦得锃亮，车座调低两格，自己搬个小马扎坐在车后，“扶稳车把，脚踩踏板，我在后面扶着。”
第一次蹬起来时，车轮像个调皮的孩子，左摇右晃。“别慌，看前方。”父亲的声音从身后传来，稳稳的。我试着加速，风掠过耳尖，忽然车身一歪，父亲的手松开了？我尖叫着摔进旁边的绿化带，膝盖火辣辣地疼，手掌蹭破了皮，车倒在一边，车铃还在“叮铃铃”响，像是在笑我。“怎么放手了？”我抹着眼泪抬头，父亲站在两步外，裤脚沾着草屑：“你刚才骑了五米没晃。”“五米算什么！”我踢了下车轮，车歪向一边，“不学了！”
那天下午，我坐在台阶上生闷气，看父亲蹲在车旁修链条。他的白衬衫后背洇着汗渍，指尖沾着黑油，却还在说：“我小时候学骑车，摔了七回，膝盖上的疤现在还在。”他卷起裤管，小腿上果然有个淡粉色的印子。我盯着那个疤，忽然想起昨天他翻出老照片，照片里他也骑着这样的自行车，后座载着奶奶的菜篮。“骑车和走路一样，摔几次就会了。”他把车推到我面前，“再试一次，我不扶，但我在。”这一次，我攥紧车把，深吸一口气，脚踩踏板。车轮缓缓转动，风穿过指缝，父亲的身影在余光里越来越远，可我知道，他一定在看着。当我绕着小区骑完一圈，停在他面前时，他举着手机，屏幕上是我歪歪扭扭却稳稳前进的录像。
现在这辆自行车还在阳台，车筐里塞着我的英语单词本和羽毛球拍。偶尔周末，我会载着母亲去菜市场，她坐在后座絮絮说着家长里短，风把她的白发吹到我后颈。我忽然明白，学骑车学的不只是平衡，是摔倒了还能爬起来的勇气，是知道有人在身后，就敢往前冲的安心。就像父亲说的，人生的路，总要自己蹬着车轮走，但那些陪你学步的人，会永远在记忆里，把风都染成温暖的颜色。