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吱呀——
老藤椅又发出熟悉的声响。阳光斜斜切进窗棂，在藤条编织的椅面上投下菱形光斑，像谁用金线绣的网。这把陪了我二十年的老藤椅，总在某个清晨或黄昏，用它特有的沙哑声，替岁月翻出那些被聆听过的教诲。
小学三年级的夏夜，我蜷在藤椅里背乘法口诀。父亲摇着蒲扇坐我对面，藤椅随他的动作轻晃，"三七二十一"的声音便裹着竹篾的清香，从他泛着胡茬的下巴处漫出来。我盯着他指节上的粉笔灰——他是小学老师，刚改完作业。"怎么又卡这儿？"他忽然用铅笔头敲了敲我课本，"一一得一，一二得二，这是数学的根。就像种藤椅的藤条，得一根一根编瓷实了。"月光爬上窗，我看见他鬓角的白发在藤椅扶手上投下细影，忽然明白所谓教诲，原是用最朴素的话，把歪扭的枝桠扳回正途。
高二那年数学考砸，我缩在班主任办公室的藤椅里。她的藤椅比家里的新些，椅垫绣着玉兰花。"错的不是题，是心。"她推来一杯热水，雾气模糊了我睫毛上的泪，"上周你课间总趴桌上，我就知道。"她翻开我的草稿本，指尖划过那些潦草的算式："你看，这道函数题，步骤都对，可最后一步符号写反了。就像织毛衣，针脚都齐整，偏漏了最后一个扣眼。"窗外的梧桐叶沙沙响，我望着她眼角的细纹，忽然懂了教诲里最珍贵的，不是答案，是有人把你的慌乱看进眼底，再轻轻摊开掌心，给你一片稳妥的光。
去年寒假回家，母亲坐在藤椅上补我的旧围巾。"你小时候摔了跤，哭着要我抱。"她穿针的手顿了顿，"我蹲下来，指着地上的小蚂蚁说：'看，它们摔了多少回，可从来没停过。'你抽抽搭搭地爬起来，裤腿沾着草屑，倒反过来安慰我：'妈妈，我像小蚂蚁一样勇敢。'"藤椅在她膝头轻晃，我忽然发现，原来教诲从不是单向的传递。那些年父母说过的话，老师写过的批注，早化成我骨血里的藤条，在看不见的地方，悄悄编织着新的纹路。
此刻我坐在老藤椅上，楼下传来邻居小丫头的叫声："姐姐，这题怎么解？"我拍拍身边的位置，她歪着脑袋坐进来。阳光正好，把我们的影子叠在藤椅上，像两片新抽的藤叶。忽然懂了，所有被聆听过的教诲，原是一场漫长的接力。那些落在耳边的话，最终会从我们的嘴里、手里、眼神里重新生长出来，成为别人生命里的藤椅——坚实，温暖，在岁月里吱呀作响，却永远托得住下坠的重量。
风掀起窗纱，老藤椅又轻晃起来。这一次，我听见的不仅是竹篾摩擦的声响，更是无数个清晨黄昏里，爱与智慧的回声，正顺着藤条的纹路，一圈圈，漫向更远方。