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月光漫过窗台时，我的薄翼开始震颤。这具小小的、墨褐色的身躯里，装载着整个秋夜的寂静与喧哗。人类将我们称为蟋蟀，而在更古老的《诗经》里，我的祖先被唤作“蛩”。我们不是鸣叫，我们是把星子的冷光、草叶的露水、以及大地的体温，一同纺成声音的丝线。
我的故土是南方祖母的院落。那是由青砖、灰瓦和茂盛狗尾草围合的王国。墙根处被雨水冲刷出的浅洞，是我最初的宫殿。白日里，我伏在阴凉处，用敏锐的触须丈量世界的振动：锄头磕碰石头的闷响，雨水从瓦檐坠落的珠串，雏鸡啄食米粒的轻叩。而真正的生活始于日暮。当炊烟的蓝色飘带散入天际，我便攀上一株芒草，调试我的琴弓——那对精心磨砺的翅膀。第一声颤音总是试探性的，像一枚石子投入深潭，等待着另一枚石子的回应。很快，东墙的兄弟加入，西侧的族亲应和。无数条声音的溪流汇成蜿蜒星河，在人类的睡梦边缘静静奔涌。
祖母的纺车声，是这部夜曲最恒定的低音部。她坐在昏黄的灯泡下，佝偻的身影被拉得很长。棉絮在她指尖舒展、捻合、抽成连绵不断的细线，仿佛把她一生的岁月也纺了进去。我的鸣唱与木轴的吱呀声缠绕交织，她偶尔会停下，侧耳听一会儿，那被皱纹包围的眼睛里会泛起一丝极淡的笑意。那时我确信，我们懂得彼此的语言：她用纺车织就衣衫，我用声音织就夜晚，我们都是时间的纺织者。直到那个秋天，纺车声再也没有响起。老屋静得可怕，我的鸣叫像一颗孤零零的钉子，试图钉住不断坍缩的寂静，却徒劳地回荡在巨大的虚空里。
再后来，我被一双稚嫩的手连同那片故土——一捧温润的泥土和几茎枯草——装入一只透明的塑料盒，带进了城市。这是一个被玻璃、钢铁和直线统治的国度。在这里，夜晚被霓虹灯割裂，土壤被水泥封印。我被安置在一个逼仄的阳台上，唯一能接触的绿色，是盆栽绿萝过分肥厚的叶片。我依然在每一个夜晚准时鸣叫，用尽全部气力振动翅膜，试图召唤记忆中的星河。但这精心调校的声波，撞上冰冷的玻璃窗，便撞得粉碎，只剩下单调、固执的重复。它不再是一场交谈，而成了一种宣告，一种对失落世界的微弱证明。
直到昨夜，我发现阳台的绿萝盆里，竟冒出一株细弱的、来自故园的狗尾草。或许是随风而来的一粒种子，它竟在水泥的缝隙里扎下了根。我跃上那柔弱的绿色旗杆，再次张开翅膀。这一次，我的歌声不再寻求回应。它只为草叶上的露珠而歌，为穿越城市楼宇的风而歌，为盒中那捧仍未死去的泥土而歌。我终其一生纺织声音，并非为了被聆听，而是为了铭记：即使世界只剩下最后一片泥土，仍要有歌，从最深的黑暗中，纺织光亮。