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那盆水静静地躺在那里，像一面被遗忘的镜子，倒映着天花板的柔光，也即将倒映我生命中最漫长又最短暂的十分钟。水温是通过手肘内侧最细腻的皮肤反复确认过的，一种近乎体温的妥帖。我端着它，如同端着一个庄严的仪式，走向我的母亲。
母亲正靠在沙发里看书，老花镜滑到了鼻尖。对于我突兀的举动，她显露出一丝属于孩子的茫然与局促。“妈，今天……我给您洗洗脚。”我的话像背熟的台词，干涩地滚出喉咙。她愣了一下，旋即笑起来，那笑容试图化解尴尬，却让空气更稠了几分。“哎呀，搞这个做什么，我天天自己洗的。”她推辞着，手脚都不知该往哪里放。那是一种我从未在她身上见过的、因被呵护而生的羞涩。在我执拗的坚持下，她最终妥协了，身体僵硬地坐直，仿佛这不是享受，而是一份需要正襟危坐来完成的任务。
我俯下身，轻轻托起她的脚踝。那一刻，仿佛托起了一部无字的史书。我的指尖首先触碰到的，是脚背上几道微微凸起的青筋，像地图上蜿蜒的河流，诉说着奔波的里程。脚掌的皮肤，粗糙而厚实，蕴藏着一种磨砂般的质感，那是与大地、与生活无数次摩擦留下的勋章。我的指腹划过她的脚心，触到一层厚厚的、黄茧，它们沉默地诉说着那些我未曾参与的、她挑着担子走过的田埂路，以及为这个家日夜奔波所丈量过的所有距离。最让我心头一颤的，是那有些变形、向内侧微微弯曲的脚趾。我忽然想起童年时，她常抱着我念的那句俗语：“二趾长，不当娘。”而她这双脚，或许正是被“母亲”这个身份所塑造、所改变的吧。
我小心翼翼地撩起水，润湿她的双脚。温暖的水流漫过那些岁月的纹路，我用手掌细细地、一寸一寸地摩挲着。水声哗哗，在这安静的客厅里，是唯一的声响。我洗得极其认真，仿佛要通过这揉搓，读懂每一道茧痕背后的故事，抚平每一寸艰辛刻下的褶皱。我不敢抬头看她的脸，我的全部世界，仿佛都浓缩在这盆水和这双脚下。时间在此刻被无限拉长，又急速压缩。空气中弥漫着一种沉重而温暖的东西，那不是水汽，是几乎要凝滞下来的情感。
就在这漫长的静谧中，一滴温热的水珠突兀地落下，“嗒”的一声，砸在水盆里，漾开一圈极小的涟漪。那不是从我额角滑落的汗。我惊愕地、极其缓慢地抬起头。母亲飞快地别过脸去，用手背仓促地抹了一下眼角。她没有发出任何啜泣的声音，肩膀也没有抖动，唯有那滴泪，背叛了她全部的镇定。就在那瞬间，我与她之间所有故作轻松的壁垒，所有因成长而生的疏离，被这滴无声的泪彻底击穿、瓦解。我忽然明白，我洗濯的并非一双脚，而是她从不言说的付出；我触碰的不仅是粗糙的皮肤，更是她柔软而坚韧的内心。
那十分钟，像一场无声的对话。我说的是生涩的感恩，她回应的，是磅礴的沉默。自那之后，我似乎才真正读懂了“母亲”二字的分量。那分量，不在轰轰烈烈的壮举里，就沉淀在这日复一日的操劳中，镌刻在这一双脚的纹理里。那盆水最终凉了，可有一种感知，在我心里永远地温热着。它让我明白，爱有时并非宏大的宣言，它或许笨拙，却足够真诚；它或许静默，却足以让整个世界的喧嚣，都为之安静下来。