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水龙头的哭泣
我是在一个深秋的黄昏听见那声哭泣的。老旧教学楼的拐角处，生锈的水龙头正以某种固执的频率滴答作响。每一滴水坠入下方积水洼时，都激起一圈极小却极清晰的涟漪，那声音在寂静的走廊里被无限放大，像极了某种压抑的、循环往复的啜泣。夕阳斜照，给那摊浑浊的积水镀上一层虚假的金光，却照不亮水龙头阀门深处年复一年的黑暗。我站在那里，忽然觉得，我听见的不仅仅是水的声音。
那是我转学来的第一周。陌生的环境让我像只受惊的蜗牛，终日缩在自己的壳里。午餐时间，我避开喧闹的人群，无意间晃到了这处僻静的角落。就在这片被遗忘的寂静里，我遇见了它——那个不断“哭泣”的水龙头。它的铜质身躯布满深绿色的锈迹，拧不紧的阀门像一道无法愈合的伤口，日日夜夜，泪水长流。下方水泥地被凿出一个浅浅的小坑，坑里的水倒映着一小片被窗框切割的天空，时而浑浊，时而清澈。我蹲下身，试图用手心接住那断线的水滴。冰凉触感炸开的瞬间，我心头莫名一紧。那是一种极其孤寂的节奏，无人倾听，也无人想要去修复。它只是存在着，哭泣着，与这栋楼的陈旧呼吸融为一体。
自那以后，我几乎每天都会去看它。有时是课间十分钟，有时是漫长的午后自习。我甚至开始为它的哭泣寻找听众。我注意到，总有一个高二的学长，会在每天下午第四节课后，来这里用保温杯接水。他接水的动作极有耐心，会等那最初一段生涩的铁锈水流尽，直到流出清冽的水柱。他侧耳倾听着水流的声音，眼神专注，仿佛在完成一项庄严的仪式。还有那位负责打扫卫生的阿姨，她总是提着一个巨大的水桶，拧开它，接满整整一桶水去拖地。水桶满溢时，她会嘟囔一句家乡的土话，像是抱怨，又像是某种亲昵的咒语，然后用力关上阀门。可那哭泣声，总是在她离开后不久，又固执地重新响起。我像一个秘密的观察者，记录着它与这个世界短暂的、功利的交集。人们索取它，利用它，却从未真正倾听它。它的哭泣，成了背景里最无用的白噪音。
转机发生在一个雨天的周五。天气阴沉，水龙头流出的水也格外冰冷。我又一次蹲在它面前，这一次，我没有伸手去接。我只是看着。水滴不再是水滴，它成了时间的具象。每一滴的坠落，都是一秒钟生命的消逝，不可挽回，永不复返。它哭泣的，哪里是水？它哭泣的是这栋楼里被虚度的光阴，是黑板上被擦去的公式，是作业本上被揉碎的梦想，是像现在的我一样，不知该去往何处的迷茫。它的哭泣，是一种沉默的控诉，对抗着遗忘，对抗着浪费，对抗着所有理所当然的忽视。就在那个雨天，我忽然听懂了它的语言。它的孤独与我的孤独，透过那绵延不绝的水滴，产生了深刻的共鸣。我站起身，做了一个自己都未曾预想的决定。
我找到总务处的老师，不是报告一个水龙头的损坏，而是描述一个生命正在流逝的孤独。我的描述或许笨拙，但足够恳切。第二天，一个校工带着工具盒来了。他拧紧阀门的那一刻，那持续了不知多少日夜的哭泣，戛然而止。寂静猛然降临，厚重得让人耳鸣。我站在原地，心里涌起的并非喜悦，而是一种更为复杂的情绪。哭泣停止了，但那段用滴水声铭刻的时间，那些它曾见证过的孤独与徘徊，就此被彻底封存了吗？
如今，我依然会经过那个角落。水龙头光洁如新，沉默地履行着它的职责。它不再哭泣了。但我有时会想，沉默是否就是最终的答案？那无声的阀门深处，是否依然回荡着一段潮湿的记忆？它教会我的，不是如何去终结一场哭泣，而是如何在喧嚣的世界里，学会听见那微弱的哭声——那可能是时间流逝的声音，也可能是一颗心从孤独走向开阔的回响。那哭泣从未真正消失，它只是从冰冷的金属转移到了我的心上，滴答，滴答，提醒我万物的生命皆有重量，皆需温柔的倾听。