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我时常觉得，那八十八个黑白琴键，并非静卧于琴身，而是根植于我的梦境。它们在一片无声的土壤里生长，直至某一天，被一个怯懦的指尖叩响，流淌出我生命的第一句诗行。
那声诗行的开端，源于一次不经意的路过。小学三年级的那个黄昏，我拖着沉重的书包，耷拉着脑袋，踌躇在放学回家必经的巷口。考试的失利像一块湿漉漉的抹布，蒙在心口，闷得人透不过气。就在那时，一阵清风拂过，携来一缕极清澈、极安宁的乐音，像一只温凉的手，轻轻揩去了我心上的尘埃。我循声望去，只见街角那间小小的琴行窗明几净，一位姐姐正坐在一架乌亮的钢琴前。夕阳的金粉透过玻璃，洒在她的侧脸和飞舞的指尖上。她微闭着眼，身体随着旋律轻轻摇摆，那神情，仿佛正沉醉于一个旁人无法闯入的、极美好的秘密世界。那一刻，窗外车马喧嚣皆成虚无，我的世界里只剩下那架钢琴，和它发出的、能抚平一切褶皱的奇妙声响。一个念头如种子破土般钻出：倘若我的手指也能编织出这样的星光，该多好。
梦想的种子落地生芽，现实的土壤却布满碎石。我的“钢琴梦”起始于一架租来的、漆色斑驳的旧电子琴和一本皱巴巴的入门教程。妈妈温柔地告诉我，家里条件有限，请不起老师，买不起真钢琴，但如果我真想学，我们可以一起想办法。于是，我的课堂是网络上模糊的免费视频，我的陪练是妈妈用铅笔在琴键上贴下的、写满“do、re、mi”的纸条。那一个个蝌蚪般的五线谱，在我眼中曾是如此傲慢与疏离，它们盘踞在纸页上，冷漠地审视着我的笨拙。我的手指像两根互不买账的木棍，总是僵硬地杵在错误的键上，制造出一连串磕磕绊绊、不成调号的噪音。挫败感如潮水般一次次袭来，我曾无数次用力合上琴盖，任泪水在眼眶里打转，觉得那个夕阳下的美好梦境，已被我亲手砸得粉碎。
转机发生在一个周六的午后。我又一次因无法攻克一段简单的指法而懊丧地趴倒在琴键上，引来一阵刺耳的轰鸣。妈妈没有说什么，只是走过来，轻轻握住我因用力而发红的手指，放在她温暖的掌心。“你知道吗？”她轻声说，“我听不出什么技巧，但我最喜欢听你弹琴。因为只有你弹的时候，这间屋子才不是在‘发出声音’，而是在‘唱歌’。”她的话，像一把钥匙，瞬间打开了我被沮丧锁闭的心门。我抬起头，望向窗外，阳光正好，一如我初遇钢琴的那个黄昏。我忽然明白了，我苦苦追求的，并非是成为视频里那个技巧纯熟的演奏者，而是找回那份最初让我的心变得柔软、安宁的“歌声”。技巧是溪流边的鹅卵石，而热爱，才是让河水开始奔涌的源头。从那以后，我不再执拗于一个音符的得失，我开始学习用我的心去倾听，去触碰，去让我指尖流出的每一个音，无论清浊，都饱含着我最真挚的情感。
如今，我已升入中学，那架租来的电子琴早已归还，取而代之的是一架属于我的、沉默的钢琴。它静立在角落，像一位老友，守护着我整个童年的梦境。我早已明白了“梦”与“想”之间的距离，并非遥不可及的山海，也非一蹴而就的坦途。它是一串长长的、需要一步一个脚印去丈量的音符。那个曾在琴键上抹眼泪的小男孩已然长大，但他从未忘记梦开始的地方——不是华丽的音乐厅，而是生活给予的困顿与一个平凡母亲赋予的、最珍贵的温柔。我的钢琴梦，最终或许并未能让我闪耀于舞台之上，但它确确实实地，教会了我如何在一方有限的黑白格之间，为自己弹奏出一整个世界的无限宽广与明亮。