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那年夏天的午后，蝉鸣像被晒化的糖稀，黏在老槐树枝头。我背着书包从校门口走出来，额角的汗顺着发梢滴进衣领，忽然有一缕清甜撞进鼻腔——是栀子花！
转角处的水泥台阶上，坐着位穿蓝布衫的老人。他面前摆着个竹篮，篮底垫着湿润的青苔，几十朵栀子花挤挤挨挨，花瓣白得像刚晒过的被单，蕊心凝着颗晶亮的水珠。老人的手背上爬着蚯蚓似的青筋，正用草绳把花两两扎成小串，见我凑近，便抬起脸笑："丫头，要两朵不？新鲜摘的，放床头夜里香得很。"
我摸出兜里的零用钱，选了串最饱满的。花瓣碰着指尖凉丝丝的，我把花别在书包带儿上，一路走一路闻，连蝉鸣都变得柔柔软软。可第二天清晨，我却对着书包里蔫成皱纸的花愣住了——花瓣边缘泛着黄，像被谁偷偷涂了层旧茶渍。我气鼓鼓地跑回老地方，竹篮还在，老人却蹲在树底下，正往手背上抹药膏。
"咋啦丫头？"他抬头看见我，赶紧把药膏收进布兜，"花不香啦？"我撅着嘴把蔫花递过去："都怪你卖的花不新鲜！"老人接过花，指尖轻轻抚过皱瓣，忽然笑出声："傻丫头，栀子花要养在浅水碗里的。昨儿看你急着上学，没顾上交代。"他从竹篮底下掏出个玻璃罐头瓶，里面泡着几枝带叶的花茎，"我这把老骨头，每天天没亮就去后山水库边采，带点枝桠养着，能香三天呢。"
我这才注意到他布兜里露出半盒药膏，标签上印着"烫伤专用"。他见我盯着，挠了挠头："前儿给医院送花，打翻了护士的药碗，烫的。那些病人啊，住久了闷得慌，闻闻花香，脸上能多几分笑。"风掠过老槐树，吹得竹篮里的栀子花轻轻摇晃，我忽然闻见记忆里那缕清甜——不是花本身的香，是老人蹲在台阶上扎花时，背篓里散出的露水味；是他抹药膏时，布兜里若有若无的药香；是他说起病人时，眼睛里亮着的星火。
后来我再没见过那位老人，听校门口卖煎饼的阿姨说，他跟着儿子去了城里。但每个夏天，当栀子花又爬满街头，我总想起那串蔫了的花。原来最难忘的，从来不是花有多香，而是某个午后，有个老人用他的皱纹、药渍和晨露，给年少的我递来第一颗关于善意的种子。它在记忆里发了芽，让我至今懂得：这世间最动人的芬芳，永远藏在那些愿意为别人多走一步的温暖里。