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##我深爱着的人
厨房的窗台上结着薄霜，我踮脚擦去雾气时，看见母亲的手正浸在洗衣盆里。那双手背浮着青紫色的血管，指节因常年劳作微微变形，虎口处还留着去年冬天冻裂的细痕。她哈着白气搓洗我的校服，皂角的泡沫裹住指尖，像极了小时候她给我编的棉花糖。
记忆里，这双手总在流动的烟火里。清晨五点，煤气灶“啪嗒”一声窜起蓝焰，母亲的手握着锅铲在铁锅里翻搅，油星子溅在手腕上，她也只是用围裙角擦一擦。我凑过去看她切土豆丝，刀刃贴着指节游走，细白的丝便像春芽般从她指缝里钻出来。“小心烫。”她转身时，手背碰翻了装着热粥的碗，瞬间红了一片，却仍把吹凉的勺子塞进我手里。
后来我上了高中，晚自习结束总撞见下雨。校门口的路灯下，那双手举着伞，伞面大半倾向我这边，自己半边身子浸在雨里。“冷不冷？”她的指尖触到我耳垂，凉得像块冰，却忙着解下围脖绕在我脖子上。我抱怨她总来接，她也不恼，只说：“你小时候怕黑，走夜路要攥着我的小拇指。”月光落在她发间，我这才发现，那双手的主人，两鬓已有了霜色。
上周整理旧物，翻出件织到一半的毛衣。针脚歪歪扭扭的，是母亲去年学织的。她说商场卖的毛衣不够软，要挑最亲肤的羊绒线。我嫌麻烦，说“现在谁还穿手工毛衣”，她便把毛线团收进衣柜顶层。此刻我捏着那团米白色的线，突然想起她戴老花镜穿针的样子——线头在指腹上蹭了又蹭，眯着眼往针眼里送，试了七八次才成功。原来所有“麻烦”的背后，都是想把最温暖的部分，严严实实裹住我。
窗外的霜花慢慢化开，母亲端着姜茶进来，手背上还沾着面粉。我接过杯子时，故意用掌心贴住她的手背。“怎么突然这么黏人？”她笑着抽手，我却攥得更紧。这双手曾捧过我的婴儿照，擦过我的眼泪，缝过开线的书包，如今正托着我的未来。深爱的人啊，原是岁月里最坚韧的线，把琐碎的晨昏、平凡的日子，都织成了闪着光的锦。
我望着她眼角的细纹，突然懂了：爱不是惊天动地的誓言，是冬天里温热的姜茶，是雨天倾斜的伞，是藏在毛线团里的温度。这双手会老，可我深爱的人，会永远活在这些温暖的细节里，活在我往后每一次想要温柔对待世界的时刻里。