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翻开那本泛着旧黄的《唐诗三百首》，指尖刚触到封面，便有墨香裹着时光的温度涌来。纸页间还夹着片干枯的银杏叶，是去年读诗时不小心夹进去的——原来我与诗歌的缘分，早已在不经意间叩响了门扉。
小时候总爱趴在母亲膝头，看她用葱白的手指点着书页："鹅鹅鹅，曲项向天歌。"她的声音像春溪淌过青石板，我跟着学舌，把"白毛浮绿水"念成"白喵浮绿水"，母亲笑得直揉我发顶："小馋猫，这是鹅毛，不是猫毛。"那时的诗是甜的，混着母亲梳头发时的桂花油香，在我心里种下第一粒诗的种子。
上小学后，我捧着语文书自己读诗。某个秋末的傍晚，我蹲在操场看落叶纷飞，忽然想起课本里"停车坐爱枫林晚，霜叶红于二月花"。风掀起我的校服衣角，那片火红的枫叶恰好飘到我掌心，叶脉里流淌着的，不正是杜牧笔下的秋意吗？原来诗不是锁在书里的，它会跳出来，落在你走过的每一步里。
去年冬天备考压力大，我蜷在台灯下翻诗集散心。"长风破浪会有时，直挂云帆济沧海"突然撞进眼里，李白的字里行间翻涌着滚烫的热气，像一把火劈开了我心头的阴云。我忽然明白，千年前的诗人也会焦虑、迷茫，可他们把这些情绪酿成了酒，留给后人在寒夜取暖。诗的门后，藏着无数颗鲜活的灵魂。
现在我总爱说，诗歌是扇会呼吸的门。它迎接着每一个轻叩的人——孩子叩开的是童真，少年叩开的是共鸣，成人叩开的是岁月。那扇门永远半掩着，等着我们带着自己的故事走进去，再带着更丰厚的故事走出来。下一次翻开诗集时，我会轻轻说："你好呀，我的老朋友，这次又要带我去见谁呢？"