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夏日的风裹着蝉鸣撞进巷子，墙根的凌霄花正攀着竹篱翻涌。我蹲在水泥地上，指尖蹭过滑板磨得发亮的板面，木头的温度透过掌心漫上来，像块晒化的太妃糖。
上周在广场看见阿杰踩着滑板掠过人群，轮子擦过地面的声响比蝉鸣还清亮。他歪头冲我笑：“试试？”我咬着唇跨上去，左脚刚点地，滑板就“吱呀”一声窜出去，我踉跄着扑进旁边的冬青丛，膝盖蹭出细红的血珠。
“腰要直，重心放低。”阿杰蹲下来帮我拍掉草屑。我攥着他的衣角重新站上去，滑板却像条不安分的鱼，左摇右晃。第三次摔倒时，手肘砸在地上的闷响惊飞了停在电线上的麻雀，我盯着渗血的伤口，喉咙发紧：“不学了。”
阿杰没说话，弯腰捡起滑板。他的膝盖上还留着淡白的旧疤，在阳光下像道褪色的月牙。“我第一次摔了十七次。”他抬头时，汗水顺着下巴滴在板面上，“疼，但轮子转起来的时候，风会替你擦掉所有害怕。”
后来我数过，那天总共摔了九次。现在我能踩着滑板滑过整条巷子了，风掀起校服衣角，凌霄花在头顶摇晃，而膝盖上的疤像枚小小的勋章——原来所有值得的事，都要先学会和疼痛和解。