有一种爱叫放手作文,母爱是一种坚持,有一种爱叫做放手作文八篇,有一种爱
春末的风裹着槐花香，我站在老城墙根下，仰头看那只红蜻蜓风筝在云絮里打旋。线轴在掌心勒出浅红的痕，像母亲每次送我上学时攥着我手腕的力度，温暖又带着些微的疼。
七岁那年，母亲第一次带我来这里放风筝。她的手大而暖，裹着我的小手攥线轴。"要顺着风跑，"她的声音像春风里的铃铛，"线松了就收，紧了就放。"那时的风筝总飞不高，总在离地面两丈的地方晃悠，像被一根无形的绳拴在她脚边。我急得直跺脚，她却笑着说："小蜻蜓要长硬翅膀才能飞远呀。"
去年春天，风筝线突然"啪"地绷断。我尖叫着要追，母亲却拉住我。她的手不再那么暖，指节有些凉，像老城墙砖的温度。"让它飞吧，"她望着越飞越高的红点，"线断了，可风会托着它。"那天晚上，我在日记本上写：妈妈不爱我了，她松开了我的风筝。直到后来收拾旧物，翻出一本边角发皱的相册——百日宴上她捧我像捧易碎的瓷，学步时她弯着腰当"人形护栏"，第一次住校她在宿舍楼下站成树影，连我摔破膝盖的伤疤，都被她用红药水涂成小小的太阳。
后来读《诗经》，见"父兮生我，母兮鞠我。拊我畜我，长我育我"，突然想起巷口王奶奶的蒲公英。她总把种子撒向风里，说"攥在手里会烂，飞出去才是活"；想起楼下李叔叔的信鸽，他每天打开笼门，鸽子却总在黄昏扑棱棱飞回来。原来所有的爱，都藏着一场盛大的告别——就像春天松开冻土，让种子钻出来；就像大海松开浪花，让它去吻礁石。
此刻风又起，我松开了手里的线轴。红蜻蜓风筝摇摇晃晃升上更高的天空，像一颗跳动的红心。回头看母亲，她站在老槐树下，白发被风吹得蓬蓬的，却笑得像当年教我放风筝时那样甜。原来有一种爱，是松开紧握的手，却把牵挂织进每一缕风里；是退后一步的守望，却让孩子的天空，从此辽阔得能装下整个春天。