老酒||,阿乐日记摘抄——忆念丁香(二),中国诗歌报诗词创作室临屏精华版归雁,辛丑诗
旧约归鸿霜前至
题记：鸿雁传书未有期，霜信催人忆旧约
深秋的清晨，我站在老宅的廊檐下，看霜花在青瓦上凝结成晶莹的冰晶。檐角铜铃被晨风拂动，叮咚声里仿佛有旧时的信笺在飘摇。父亲曾说，霜降时节的鸿雁是带着故人书信归来，而此刻我却分明听见了岁月深处的叹息。这个被霜色浸染的黄昏，让我想起祖母临终前那句"旧约归鸿霜前至"，像一粒种子在心底生根发芽，长成一片关于承诺与时光的森林。
霜降的清晨总是格外清冷，我习惯性地裹紧棉袍，望着天边那抹暗红的霞光。远处的芦苇荡在风中低垂着头，仿佛在等待什么。父亲年轻时曾带我去看迁徙的鸿雁，他说这些候鸟每年都会准时归来，如同信使一般。那时我总以为，这不过是自然规律，直到去年冬天，我在整理旧物时翻出祖母缝制的棉被，内里藏着的不仅是细密针脚，还有她用红绳系着的三枚铜铃。铜铃上刻着"归鸿"二字，是祖父生前最爱的物件。原来有些约定，早就在时光里沉淀成永恒的印记。
记忆中的鸿雁总在暮色中盘旋。那年我随父亲去雁荡山，山间的雾气像极了旧时的信笺。我们站在山巅，看成群的雁阵掠过云层，父亲说它们是带着故人书信归来。那时我尚不解其中深意，直到去年深秋，我独自在老宅阁楼发现祖母的日记本。泛黄的纸页间，她用颤抖的笔迹写着："三月三日，祖父说要给我寄来雁翎书签，可他终究没能等到霜降。"日记的最后一页，还夹着半幅褪色的铜铃，铃舌上系着的红绳早已断裂。原来那些飞越千山万水的鸿雁，早已成为跨越生死的信使。
霜花在窗棂上蔓延时，我总想起那个被风雪困住的黄昏。那年我高二，因病住院，祖母执意要给我送药。她裹着厚重的棉袄，在寒风中蹒跚了半日，最终在暮色里遇见了我。她怀里揣着的不仅是药罐，还有用旧毛线编织的暖手炉。"霜降前你该回来了"，她的话裹着热气，在病房里氤氲成一片温暖的雾。那时我尚在病榻上，却分明看见她眼角的皱纹里藏着未落的雪。后来我才知道，她每天都要在霜降前日赶往医院，就像候鸟守着季节的约定。
老宅的铜铃在风中发出清越的声响，仿佛在叩问时光。前年清明，我带着新制的铜铃去祭扫祖坟，发现祖父墓碑旁竟有几根雁翎。风穿过林梢，带着泥土的腥气与草木的清香，恍惚间我听见祖父的声音："鸿雁南飞时，霜信便至。"那些曾被我视为寻常的自然现象，原来都暗藏着未言说的约定。就像祖母临终前紧握的红绳，像父亲年年寄来的书信，像母亲在每个霜降日里熬煮的姜茶，都在时光的褶皱里编织着看不见的网。
此刻我站在霜色渐浓的庭院，忽然明白"旧约归鸿霜前至"的深意。那些被岁月磨旧的承诺，如同迁徙的鸿雁，总会在特定的时节归来。祖母的铜铃在风中轻响，仿佛在诉说一个关于守候的故事。或许真正的约定不在形式，而在守候的坚持里。就像霜花在黎明时分悄然绽放，又在正午阳光下消融，却永远改变着大地的轮廓。那些被我们珍藏的旧约，终将在时光的霜降里，化作生命里最温柔的回响。
暮色四合时，我将新制的铜铃系在窗前。风掠过铃舌的瞬间，我仿佛看见无数个霜降日里，有人在等待，有人在守候，有人在将承诺镌刻成永恒的印记。老宅的屋檐下，寒霜正在凝结，而那些被时光封存的约定，终将在某个霜降的清晨，化作归鸿的羽翼，穿越岁月的长河，抵达等待的彼岸。