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腊月廿三清晨，我哈着白气推开家门。北风卷着细雪往脖子里钻，可街角的集市早闹翻了天——炸丸子的油香裹着糖画的甜，混着此起彼伏的吆喝，像团暖融融的雾，把寒天冻地都捂软了。红澄澄的糖葫芦串成小塔，金黄的蜜枣在竹匾里滚来滚去，最醒目的是那排刚刷好的对联，墨香还没散，"福"字倒贴在纸箱上，映得人眼睛发亮。
"阿囡，篮子拎好。"奶奶裹着灰布棉袄从里屋出来，竹篮里垫着旧报纸，边角都磨得起了毛。她往我手里塞了块烤红薯："捂捂手，咱赶早去买年糕。"我跟着她往集市走，靴底踩得雪咯吱响。奶奶说，她嫁过来那年，也是这样的雪天，爷爷挑着半担年糕来提亲，"那米香啊，把整条街的狗都引来了。"我憋着笑看她眼角的皱纹里漾着蜜，忽然觉得这竹篮不单装年货，更装着奶奶的旧日子。
转过街角，年糕摊前早围了一圈人。"机器做的快，模样齐整。"摊主举着块雪白的年糕晃了晃，"您老要手工的？得等俩钟头。"奶奶踮脚往灶房里瞧，铁锅里的热气正咕嘟咕嘟冒："手工的米香足，蒸的时候满屋子都是。"她拽着我挤到前头，指节叩了叩木柜台："我要三斤，带点米粒子的。"我扯扯她袖子："机器的也一样吃，再说...咱下午还要买鱼呢。"奶奶没接话，盯着灶上翻搅的米团，像在看什么宝贝。
日头偏西时，我们终于提着裹着棉布的手工年糕往鱼摊走。奶奶把竹篮抱在怀里，絮絮叨叨："你爸小时候闹着要吃炸年糕，我半夜起来发米，他蹲在灶前给我扇风，灰都落进头发里..."话音未落，她突然停住，指着鱼摊旁的糖画摊："你瞧，那画蝴蝶的老头，跟你爷爷当年学手艺的师父长得真像。"我顺着看过去，老人正用糖稀画着牡丹，金红的糖丝在石板上流转，像在写一封给岁月的信。
傍晚回家，奶奶把年糕切成薄片，在锅里煎得两面金黄。我帮她贴对联，手冻得通红，可看她踮脚把"福"字按在门中央，鼻尖沾着面粉，忽然就懂了——年货从来不是超市里包装精美的礼盒，是奶奶等两小时也要买到的手工年糕，是灶前扇风时落进头发的炉灰，是糖画摊前那句"真像"的感叹。这些带着温度的细节，把旧年的风雪酿成了甜，把三代人的岁月串成了串，这才是最浓的年味啊。
锅铲碰着瓷盘发出清脆的响，奶奶夹起一块年糕："尝尝，比机器的香不？"我咬了一口，米香在舌尖化开，混着灶火的暖，混着旧年的故事，混着奶奶眼里的光。原来最珍贵的年货，从来都不是摆在桌上的那堆东西，而是藏在岁月褶皱里，那些被反复提及、用心收藏的爱啊。