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那年暑假的蝉鸣像撒了一地的碎金，我蹲在老墙根的阴凉里，看奶奶用竹编扇拍着膝头打盹。忽然，砖缝里传来窸窸窣窣的响动，一团灰褐色的刺球滚出来——是只小刺猬，鼻尖湿漉漉的，像颗被露水浸过的红豆。
"奶奶奶奶！"我扑过去，指尖刚碰到它的刺就缩回来，"扎手！"奶奶眯眼笑："小刺猬的盔甲呢，防着蛇虫的。"我盯着它背上根根直立的刺，想起妈妈刚烫的卷发，发梢弯成小月亮。"要是给刺猬也烫个卷儿，肯定比盔甲好看！"我蹲在它跟前，看它慢慢松开团成球的身子，露出肚皮上细软的白毛。
说干就。我翻出妈妈淘汰的旧电线，又偷来奶奶的蜡烛，在院角的石凳上搭起"烫发台"。小刺猬被我轻轻按住，我学着理发店阿姨的样子，把电线绕在它背上的刺上，点燃蜡烛慢慢烤。刺尖刚碰到火苗，小刺猬突然弓起身子，刺扎得我手背火辣辣的，电线"当啷"掉在地上。它缩成个硬球，滚到了石榴树下。
"造孽哟！"奶奶举着蒲扇赶来，蹲下身轻轻拨开刺球，"刺猬的刺是骨头长出来的，烫焦了还怎么护着自个儿？"我望着它背上几撮被烤焦的刺，像被风刮乱的干草，突然想起昨天在田埂上，这团小刺球曾替我挡过扑过来的野猫——它缩成球的样子笨笨的，可那是它最勇敢的模样啊。
后来我把小刺猬放回了菜地里，看它驮着夕阳往草窠里钻，背上的刺在风里颤巍巍的，倒比卷发更可爱。如今我总想起那个被烤焦的下午，想起奶奶说的"万物都有自个儿的活法"。或许美从来不是千篇一律的卷发，而是每根刺都挺直的、属于自己的模样——就像那年夏天的小刺猬，就像蹲在它旁边的、扎着羊角辫的我。