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蝉鸣在青石板路上滚成碎金时，我总爱蹲在巷口的老槐树下。老墙根的苔藓泛着暗绿，墙皮剥落处露出几枚褪色的糖纸，风过时，能闻见隔壁张婶家油泼面的香气混着槐花香，还有——那熟悉的“叮铃”声。
那年我八岁，第一回见糖画爷爷是在端午。他的挑子漆色斑驳，铜锅支在煤炉上，琥珀色的糖浆正“咕嘟”冒泡。我攥着攒了半月的五毛钱，看他执铜勺在大理石板上游走：手腕轻抖，糖浆拉出金线，转瞬间便有凤凰振翅——尾羽是流动的金，眼仁儿点着朱砂，比庙会里的泥人鲜活十倍。“丫头，拿稳了。”他递来糖画时，我触到他掌心的老茧，像粗粝的树皮。
变故来得突然。七月的暴雨冲垮了半面老墙，我举着荷叶跑过巷口，听见王阿婆跟人唠：“老周头要走喽，他儿子在城里买了房，非接他去享清福。”我攥着湿透的作业本冲进雨里，煤炉没了，铜锅收进木箱，爷爷正用破布擦石板上最后一滴糖渍。“丫头，最后给你做个龙吧？”他的声音比雨声还轻。糖浆落在石板上，这次没凝成昂首的龙，风卷着雨丝扑过来，糖画裂成碎片，像被揉皱的云霞。
去年深秋回城南，老巷子翻修得认不出模样。青石板换成了透水砖，老槐树被移去街角，墙根的苔藓没了，取而代之的是“网红糖画”的霓虹灯箱。我站在新挂的“非遗传承”招牌下，看穿汉服的姑娘用塑料勺舀糖浆，龙的尾巴总少一道弯。忽然有穿背带裤的小丫头拽我衣角：“姐姐，糖画会化吗？”我蹲下来，望见她眼睛里晃着当年的自己——原来有些甜，化在嘴里会淡，刻在心里却永远新鲜。
暮色漫上屋檐时，我摸到口袋里的糖纸。那是爷爷最后给我的糖画，碎成星子后，我悄悄捡了一片藏在铁盒里。如今糖渣早没了，纸却泛着蜜色的光。城南的旧事成了一本旧书，翻到那页，仍能闻见煤炉的烟火气，听见铜勺碰石板的脆响，还有——永远不会老的，那句“丫头，拿稳了”。