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老墙根的凌霄又开了。
夏日的风裹着槐花香漫过巷口时，那簇橙红便从青灰色的砖缝里涌出来，像把燃烧的小伞撑在老墙肩头。我总爱蹲在墙根看它——花瓣舒展如小喇叭，连花蕊都泛着金，可抬眼望那攀援的枝蔓，深褐色的表皮上总横亘着深浅不一的伤痕：有的是砖石棱角划开的细口，有的是虫蛀后结的痂，最粗的那根藤上，甚至留着道半指宽的裂痕，像道永远合不拢的嘴。
三年前搬来这里时，墙根只有株细弱的绿苗。那时我总替它发愁：墙是上世纪的老砖，缝里塞着碎瓷片和煤渣，哪有半分土？可它偏要往上长，嫩茎触到砖面就蜷成螺旋，遇着凸起的砖棱便硬往缝里钻。有回暴雨后经过，见它的新枝被砸得垂下来，断口处渗出透明的汁液，像在哭。可转天清晨，那截断枝竟又缠住了更高处的窗棂，断口结了层淡褐色的痂，倒比旁的枝更壮实几分。原来那些伤痕不是终点，是它给自己打的绳结，每道痂都是新的起点。
这让我想起住在二楼的小棠。去年冬天总听见她的琴声——《月光曲》的音符像碎冰，在琴键上磕得叮叮当当。有次送她作业本，正撞见她揉手指：指腹泛着青白，指甲根红肿着，凑近了能看见薄茧下的血丝。"老师说我触键没力量。"她吸着鼻子笑，"可妈妈说，等春天到了，我的手就会长出翅膀。"今年春天，小区文艺汇演的舞台上，她的琴声像融了雪的溪，流过每排观众的耳尖。谢幕时，我看见她抬手擦汗，指腹的薄茧在追光灯下泛着温柔的光——那是她的翅膀，是藏在风光里的勋章。
敦煌莫高窟的壁画前，我也见过这样的"勋章"。讲解员说，那些画着飞天的墙壁，每道晕染的色彩下都有划刻的痕迹。画工们跪在窄窄的脚手架上，举着笔一勾一勒，石粉落进眼睛里，颜料渗进指甲缝，有的甚至把膝盖磨穿了棉裤。可千年后，游客仰着头惊叹"天衣飞扬，满壁风动"时，谁会去数那些藏在色彩里的伤痕？就像凌霄的枝蔓，那些划开的、结痂的、愈合的痕迹，早成了支撑花朵的骨架；就像小棠的指尖，那些磨破的、红肿的、结茧的地方，早成了弹出天籁的琴键。
此刻的凌霄开得更盛了，风过时，橙红的花瓣簌簌落，落在那些伤痕上。我忽然懂了：这世间所有的风光，原都是伤痕结出的花。它不是要我们记住疼痛，而是要我们看见——那些被风雨撕裂的地方，后来都长出了翅膀；那些被岁月刻下的痕迹，最终都成了光的形状。
老墙根的凌霄还在开，开得那样炽烈，像在替所有悄悄愈合的伤痕，唱一支最明亮的歌。