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冬日的清晨，天还没亮透，厨房的灯先亮了。我缩在被窝里，闻见一缕甜香漫上来——是红豆在砂锅里咕嘟的味道，混着米粒的糯，在冷空气中凝成白雾，漫过门缝，轻轻挠着我的鼻尖。这是每天六点半的仪式，母亲的热粥，比闹钟更准时地把暖意揉进我生活的褶皱里。
推开门，厨房像被阳光吻过的暖房。母亲系着蓝布围裙，背对着我搅动砂锅。她的发梢沾着细雾，是水蒸气的馈赠。“再等两分钟，”她回头笑，眼角的细纹里盛着晨光，“今天加了桂圆，甜。”我趴在桌沿看她：瓷勺碰着砂锅的轻响，像敲在心尖上的鼓点；红豆裂开的缝隙里渗出蜜色的汤，在白瓷碗里漾成小太阳；她舀粥时手腕轻转，动作熟稔得像在写一封温暖的信。
这样的热粥，我喝了十二年。记得初二那年发烧，我蜷在沙发上发抖，母亲煮的不是红豆粥，是姜枣小米粥。她坐在我身边，用勺子吹凉了，一勺一勺喂我。“烫吗？”“再小口点。”她的手抚过我发烫的额头，比粥更暖。还有去年梅雨季，我忘了带伞，放学时看见她举着蓝伞站在路口，怀里抱着保温桶。“怕你饿，煮了南瓜粥。”雨水顺着伞沿滴落，她的袖口湿了半截，可打开保温桶的瞬间，热气裹着甜香涌出来，把整个雨天都烘成了暖色调。
后来我才明白，母亲的热粥从不是简单的食物。它是凌晨五点揉米时的呵气，是挑选红豆时挑出坏豆的耐心，是冬天怕我贪凉多煮的那半碗。这些细碎的温暖像串起来的珍珠，每一颗都闪着日常的光。有时候我也会想，温暖是什么？不是烟花绽放的刹那，而是砂锅底下不熄的文火，是日复一日的坚持，是把“爱你”熬进每一粒米里的笨拙却真诚的方式。
现在我也会在周末早起，给母亲煮一碗热粥。她喝的时候会眯起眼睛笑：“和我煮的一个味儿。”可我知道，这味儿里多了新的温度——是我往她碗里多放的两颗莲子，是我特意挑的饱满红豆，是我像她当年那样，一边搅动一边等她起床的期待。原来温暖从来不是单行道，它是冬天里的热粥，是母亲传给女儿的温度，是所有平凡日子里，有人愿意为你慢下来、暖起来的心意。这样的温暖，会在每一碗粥里延续，在每一次传递中更浓，像一条看不见的河，温柔地漫过岁月，让我们的心里，永远存着一片春天。