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晨光穿透窗棂，在讲台上切出斜斜的光痕，粉笔灰在其中缓缓沉浮。那一年教师节的前夕，空气里还残留着夏末的溽热，我们小学六年级的教室里，正酝酿着一场盛大而笨拙的秘密。
最初的提议者已不可考，只记得那是个课间，阳光晒得走廊发烫。有人小声说，李老师什么礼物都不会收的，去年王明送的钢笔，她下班后追到校门口硬是塞回了书包里。那我们还能做什么呢？总不能只说一句“节日快乐”吧。沉默中，不知谁喃喃了一句：“李老师最喜欢的是什么？”这个问题像一颗投入静水的石子。是班上永远第一的成绩？是流动红旗永远挂在我们门口？还是……我们突然想起，她总在语文课上，读到一篇好作文时，会微微眯起眼，嘴角上扬，然后用她特有的、带着一点江南口音的普通话说：“真好，真美。你们要记得，文字是有温度的。”于是，秘密行动有了代号：温度。我们要送她一本自己写的“书”。
接下来的日子，教室变成了一个微型编辑部。班长从家里抱来一沓A4纸，学习委员负责设计封面——她用蓝色的卡纸剪出波浪的形状，说这代表李老师像海，托起了我们这些小船。而我，被推举为“总编”，任务是收齐全班四十二个同学的作文，并给每篇文章配上一幅插图。那是一项浩大得近乎荒唐的工程。我们利用一切李老师不在的间隙：午休、眼保健操时间、她被叫去开会的空当。稿纸在课桌底下飞快地传递，伴随着压抑的兴奋的咳嗽声。我们写她第一次带我们读《城南旧事》时窗外的梧桐叶正黄；写她耐心地教那个总把“拨”和“拔”写混的同学，直到他终于分清；写她篮球比赛时喊哑了嗓子，运动会时为我们别上号码牌的手指……我则根据每一篇的内容，在角落用彩色铅笔笨拙地画下歪斜的梧桐、田字格和奔跑的小人。那是一本注定无法出版的“书”，字迹潦草，画工幼稚，甚至被订书钉勉强凑在一起的模样都显得寒酸。但我们却觉得，我们正在创造全世界最了不起的礼物。
教师节那天清晨，我们将那本用红色丝带系好的“书”，端放在讲台正中央。黑板上画满了爱心和“节日快乐”。当李老师的脚步声在走廊尽头响起时，我们全体屏息，像一排紧张得过了头的士兵。门开了，她走进来，目光瞬间被那本突兀的“书”吸引。她愣了一下，走上前，手指迟疑地解开丝带。教室里静极了，只剩下她翻动纸页的沙沙声。她一页一页地看，看得很慢很慢。时间仿佛被拉长，我们甚至能听到窗外树叶落地的声音。我看到她的目光在一篇篇稚嫩的文字上停留，看到她的指尖轻轻抚过那些歪歪扭扭的插图。忽然，一滴水珠砸在纸面上，晕开了一小片蓝色的墨迹。她猛地转过身去，肩膀微微颤抖。我们慌了，不知所措地互相望着。是不是我们做错了？这份礼物太简陋，让她失望了？
等她再回过头来时，脸上竟带着泪痕，嘴角却向上弯着，是一个我们从未见过的、复杂而明亮的笑容。她抱着那本“书”，像抱着举世无双的珍宝。她用那双湿润的眼睛，缓缓扫过我们每一张忐忑的脸，然后用那沙哑的、带着哭腔却无比温柔的声音说：“这是我……收到过的……最好的礼物。”那一刻，阳光正好完全铺满讲台，照亮空气中飞舞的亿万微尘，也照亮了她眼中闪烁的星辰。没有掌声，没有欢呼，我们全都安静地坐在那里，却仿佛有一场海啸在胸腔里无声地奔涌。我们忽然明白了，我们真正送出的，并非那本粗糙的“书”，而是那一段为她而窃取的时光，是那四十二份笨拙而真诚的“看见”。我们看见了她的看见，并因此，成为了她骄傲的见证。
多年后，同学聚会聊起往事，总会谈起那本“书”，却无人知晓它的下落。它或许被珍藏在她书房某个角落，纸页已然泛黄；又或许它早已消散于时光的尘埃。这都不再重要。因为那份“温度”早已完成了它最初的使命。它让我们在人生最初的旅程里，如此庄重地学会了一件事：最珍贵的馈赠，并非昂贵的物质，而是肯为一个人花费最奢侈的时间与真心，是愿意将她的热爱，郑重地奉还给她。那讲台上纷纷扬扬的粉笔灰，如今已落定为我们心田永久的丰碑。