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那片海总在记忆里翻涌，蓝得像被揉碎的天空，浪尖上跳着碎金，潮声是永不停歇的絮语。我站在沙滩上，脚陷进被太阳晒得温热的细沙里，咸涩的风卷着海草的腥气扑来——这是属于我和爷爷的海。
八岁那年的夏天，爷爷总在退潮时牵着我去赶海。他的竹篓永远比我的花布兜鼓胀，我蹲在礁石缝里扒拉小螃蟹，他就弯腰捡贝壳，碰到带螺旋纹的白蝶贝，会用衣角擦得锃亮，塞进我兜里："小囡看，海给咱的信。"有次我追一只横行的青蟹，踩进水洼里，裤脚全湿了，爷爷不恼，把我扛在肩头，竹篓晃着叮咚响："海要留小囡多玩会儿，咱听海的。"那时的海是碎银般的笑，是爷爷粗粝手掌里的温度，是贝壳贴在耳际时，传来的遥远涛声。
十二岁的深秋，爷爷躺在医院的白床单里，手背上扎着针管。他突然握住我的手，指节凉得像海边的礁石："等天暖了，陪爷爷去看海吧。"我拼命点头，却在转年春天收到他的遗物——那个磨得发亮的竹篓，底儿压着枚白蝶贝，贝壳内侧泛着珍珠母的光，像他从前擦过的模样。我抱着竹篓跑到海边，潮水漫过脚面，凉得刺骨。浪头打在礁石上，溅起的水花落进眼睛里，咸得我睁不开眼。这时的海是涩的，是喉咙里哽着的痛，是竹篓空了的重量。
去年暑假，我又站在那片海边。浪还是那样涌，礁石还是那样褐，连海鸟掠过的弧线都和从前一样。我蹲下来捡贝壳，指尖碰到一枚白蝶贝，忽然想起爷爷说"海在写信"，于是把贝壳贴在耳边——真的，里面有潮起潮落的声音，有童年时自己银铃般的笑声，有爷爷喊"小囡慢些跑"的沙哑嗓音。原来海从来都在记录，它把时光卷进浪花里，把故事藏在贝壳的纹路中，把爱酿成咸涩的风，一遍一遍，吹过每个想念的日子。
潮退了又涨，涨了又退，那片海始终在这里。它见证过一个小女孩的踉跄学步，收藏过一位老人的温柔牵挂，也承接过少年人滚烫的泪水。或许生命就像这海，有人是奔涌的浪，有人是沉默的礁，但爱会化作潮汐，永远不会消失。我摸着竹篓上爷爷编的纹路，把白蝶贝放进兜里——这次，换我给海写信了，写那些没说出口的"我想你"，写那些被海浪带走又送回的温暖。
夕阳把海染成橘红色，我踩着浪往回走，裤脚又湿了。风里有海的絮语，有爷爷的笑声，有岁月的回响。那片海啊，是记忆的容器，是爱的坐标，是我们和过去、和重要的人，永远相连的脐带。