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灶膛里的火舌舔着锅底，艾草的清香裹着糯米的甜，在老砖墙上洇出一层薄雾。我踮着脚趴在木凳上，看外婆的手在竹匾间翻飞，那团揉得发亮的青团，总沾着她指节上的面粉，像落了层薄雪——那是我记忆里最浓的味道。
清明前的艾草最嫩，外婆天没亮就去后坡采。竹篮里的草叶上还凝着露水，她蹲在井边择洗，指腹蹭过叶片的沙沙声，比晨鸟的啼鸣还轻。"小馋猫，等蒸熟了先给你留三个。"她转头冲我笑，眼角的皱纹里盛着灶火的光。糯米泡了整夜，磨成浆后和艾草汁揉成团，外婆的手像有魔法，搓圆、按扁、包进豆沙，每一步都慢得像在哄睡婴儿。蒸笼腾起白雾时，我总爱凑过去吸鼻子，那混合着草木气与米香的味道，能把整个春天都吸进肺里。
后来搬去城里，超市货架上的青团总裹着塑料膜。我买过芝麻馅的、蛋黄馅的，咬开却总少了点什么。直到去年清明，我试着按记忆调艾草汁，揉面时手被粘得发疼，豆沙馅漏得满桌都是。蒸好的青团裂着缝，颜色发灰，咬一口又硬又涩。我突然明白，外婆的味道从来不在菜谱里，而在她揉面时落下的碎发里，在她包馅时轻轻拍圆的掌心里，在她看我狼吞虎咽时眯起的眼睛里。
街角的早餐店新推出了艾草青团，我站在橱窗前，看白汽模糊了玻璃。老板娘掀开蒸笼的瞬间，那股熟悉的香气撞进鼻腔，像一根细针突然挑开记忆的茧。原来有些味道，是时间里的锚，不管走多远，只要闻到，就能顺着那缕香，一步一步走回外婆的老厨房，走回她身边。
暮色漫进窗户时，我翻出旧相册。照片里的外婆系着蓝布围裙，举着刚出锅的青团，我踮脚去够，鼻尖还沾着面粉。现在我终于懂了，我想念的从来不是某一种味道，而是被那味道浸得透亮的岁月，是有人把所有的温柔，都揉进一团面里，再蒸成最暖的春天。