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**我的爸爸**
清晨六点，厨房飘来熟悉的油香。爸爸总在天未亮时起床，案板上的面粉与鸡蛋在晨光中泛着柔和的光，像他沉默却坚定的背影。我曾无数次站在厨房门口，看着他佝偻的脊梁在蒸汽里若隐若现，仿佛那是一个永不褪色的剪影，镌刻着岁月的痕迹与无声的牵挂。
爸爸的手是粗糙的，却总能捏出最完美的饺子。小时候，我总嫌他包的饺子馅太小，咬一口便满口汤汁，像被他用布满老茧的手掌捂热的童年。他习惯在案板上揉面时哼着小调，声音沙哑却带着节奏，仿佛在用音乐编织生活的经纬。那双手曾托起我的书包，也曾在深夜里为我掖好被角，甚至在我生病时，用掌心贴着我的额头，像一座不会熄灭的灯塔。
记得那年冬天，我高烧不退，蜷缩在被子里瑟瑟发抖。爸爸没有说话，只是用布满裂痕的手轻轻抚摸我的额头，然后默默走进厨房。我迷迷糊糊听见锅铲碰撞的声音，接着是他低声的咳嗽。当一碗热腾腾的姜汤端到床前时，我才发现他穿着单薄的衣裳，手指冻得通红。那一刻，我忽然读懂了他沉默的爱——不是轰轰烈烈的誓言，而是用身体为我筑起的温暖屏障。
爸爸的背影总在忙碌中模糊，却在某个瞬间清晰如昨。去年春节，我执意要帮他贴春联，他却固执地摇头：“你只管写，我来扶着梯子。”我踮脚挥毫时，他站在一旁，脊背弯成一道弧线，像老树的枝干。春联上的墨迹未干，他却已满头大汗，手掌被梯子磨得发红。我突然意识到，他的背影早已不是青春的模样，而是岁月沉淀的厚重。
如今，我常常在深夜伏案时，看见爸爸的影子投在墙上，与台灯的光晕交织成一幅静默的画。他总说“别熬夜”，却在台灯下默默翻阅我的笔记；他常说“别太累”，却在清晨为我准备热牛奶。那些未曾言说的关怀，像细雨般渗入生活的缝隙。爸爸的爱，不是惊天动地的誓言，而是用行动编织的网，将我从风雨中轻轻托起。
爸爸的背影，是我生命中最深的烙印。他用沉默对抗喧嚣，用平凡书写伟大。那些被他揉进面团的岁月，被他贴在窗上的期望，被他藏在皱纹里的牵挂，终将在时光里发酵成最醇厚的温情。或许，父爱从来不需要华丽的辞藻，它只是一双手，一个背影，一段无声的陪伴，如同春日的暖阳，悄然照亮我前行的路。