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温情满盛夏
蝉鸣撕扯着盛夏的浓稠空气，我站在老槐树下，看阳光在柏油马路上织出细密的金网。树影婆娑间，蝉蜕空壳还粘在树皮上，像被时光遗忘的标本。母亲总说盛夏的阳光最慷慨，可此刻我却觉得它像一把钝刀，将人与人之间的距离越削越薄。直到那个午后，我遇见了巷口卖冰棍的阿婆，才明白温情原是盛夏里最清凉的甘露。
那年高考前的最后一个月，我每天清晨五点就起床背书。闷热的教室里，风扇转动的声响与窗外蝉鸣交织成令人窒息的背景音。当我在题海中挣扎时，总能看见巷口飘动的蓝布幌子。阿婆的冰棍车是巷子里最醒目的存在，褪色的车身上斑驳着岁月的痕迹，却始终保持着整洁。她总把冰棍放在阴凉处，用湿布裹着，说是"给读书的孩子留着的"。我曾以为这是种善意的谎言，直到某个暴雨天，我看见她把最后一只冰棍塞进我的书包。
那天正午的暴雨来得毫无征兆，豆大的雨点砸在滚烫的柏油路上，蒸腾起白茫茫的雾气。我抱着书包冲进雨幕，却在巷口被阿婆拦住。她浑身湿透，却用油纸伞替我遮住头顶，自己淋着雨把冰棍递给我。"趁热吃，凉了就不好了。"她说话时，皱纹里盛着笑意，像被雨水冲刷过的老树皮。我狼吞虎咽地吃完冰棍，转身要走，却被她拽住衣袖。她从布袋里掏出一包纸巾，说："擦擦脸，别着凉。"那一刻，我突然发现她的冰棍车顶棚上挂着的铜铃，不知何时已锈迹斑斑。
暴雨后的黄昏，我特意绕道去阿婆的冰棍车前。她正在整理被雨水打湿的冰棍，动作轻柔得像在抚摸婴儿。"这孩子今天怎么来得这么晚？"她抬头时，浑浊的眼睛里泛着水光。我这才想起，前几日她总在清晨五点就支起摊位，而我却只在午后匆匆路过。她递给我一只冰棍，说这是最后一只，"今天太阳太毒，冰棍化得快"。我咬下第一口，甜味里竟渗着一丝苦涩，那是她被雨淋湿的温度。
那个夏天，我常常在放学后坐在冰棍车旁。阿婆教我用竹签挑开冰棍的包装纸，说这是"最讲究的吃法"。她讲着年轻时的故事，说当年在纺织厂工作，总把最后一块布料留给需要的人。"人活着，总得给点温暖。"她说这话时，手指在冰棍车上轻轻摩挲，仿佛在触摸时光的纹路。我看着她布满老茧的手，突然明白温情不是轰轰烈烈的壮举，而是这些细碎的温暖。
盛夏的尾声，蝉鸣渐弱，我最后一次去阿婆的摊位。她正在擦拭冰棍车，说要准备冬天的生意。"你妈说要给我送伞，"她笑着，眼角的皱纹像涟漪般荡开，"可我等了这么多年，都没等到。"我怔怔地望着她，突然想起那些被她赠予的冰棍，原来都是她用岁月熬煮的温柔。此刻我终于懂得，温情不是夏日的馈赠，而是生命里永不褪色的光。