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##父母的爱
晨光漫过纱窗时，厨房总浮着一团白雾。母亲的蓝布围裙在雾气里忽隐忽现，瓷碗相碰的轻响混着粥香，像根温柔的线，将日子串成暖黄的珠链——这是我关于"爱"最早的注脚。
小学三年级的雨天，父亲的自行车后座是最安稳的城堡。他总把雨衣的大半裹住我，自己肩头洇着深色水痕。车轮碾过积水，"吱呀"声里他偏过头喊："抱紧了！"我贴着他后背，能听见心跳混着雨落，一下一下，敲在我掌心里。有次我贪看路边卖糖画的，差点摔下去，他猛地刹住车，车把晃得铃铛乱响。我吓得缩成一团，他却蹲下来帮我系紧鞋带，雨水顺着发梢滴在我手背，比糖画还甜。
六年级发烧那夜，月光把窗帘染成银灰。我迷迷糊糊看见母亲坐在床头，用温毛巾一遍遍敷我的额头。她的手指凉丝丝的，像春天的溪水，拂过我发烫的脸颊。后半夜我渴得厉害，哑着嗓子喊"水"，父亲立刻披上外套冲出去。回来时他裤脚沾着泥，手里攥着还冒热气的姜茶，说跑了三条街才找到开门的药店。我捧着杯子，看他哈着白气搓手，突然发现他鬓角有了银丝，像落在雪地上的星子。
去年冬天整理旧物，翻出件织得歪歪扭扭的红毛衣。母亲笑着说那是她初学织衣时给我打的，针脚太密，我穿了一次就嫌扎人。我套上它，粗硬的毛线蹭着脖子，却想起每个冬夜书桌旁的暖炉——母亲总在我写作业时悄悄续上炭，父亲会把剥好的栗子堆成小山。原来那些被我嫌"麻烦"的唠叨，被我嫌"老土"的毛衣，都是他们藏在岁月里的糖，要等长大些才尝得出甜。
现在我常想，父母的爱大概是这世上最笨拙的魔法。它没有惊心动魄的情节，只是厨房永远温热的粥，是自行车后座永远干燥的角落，是深夜里永远亮着的那盏灯。它像春草，在你看不见的地方悄悄生长；像细流，在你没留意时已漫过心岸。当我们追逐星辰大海时，总以为爱要惊天动地，却忘了回头看——父母的爱从来不在远方，它就在每一次转身的目光里，每一声"慢点儿"的叮嘱里，在时光的褶皱里，温柔地，守着我们长大。
晨雾又漫进厨房，母亲的蓝布围裙依然在雾气里摇晃。我走过去接过她手里的粥勺，热气模糊了视线，却清晰地看见，爱原来一直是这样——它不必被歌颂，不必被铭记，它只是，在你需要时，永远都在。