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清晨的蝉鸣是根细针，轻轻挑破乡村的晨雾。我蹲在竹篱笆边，看牵牛花攀着竹节往上爬，蓝紫色的花瓣上还凝着露水，像谁昨夜落的星子。风裹着稻花的香钻进口鼻，混着田埂上湿润的泥土气，连呼吸都染了层青草的甜。
"阿囡，跟奶奶送水去。"竹门"吱呀"一声，奶奶提着青瓷罐站在光影里，布衫被晨风掀起一角，露出洗得发白的靛蓝。田埂上的草叶沾着露，凉丝丝地蹭过脚踝，远处的稻田青黄相接，像谁打翻了调色盘。正走着，前头传来沙哑的吆喝："冰棍嘞——白糖小豆的——"
老周头的冰棍车停在老槐树下，木头车板被晒得发烫，竹筐里的棉被捂得严严实实。他坐在小马扎上，草帽檐压得低低的，露出半张沟壑纵横的脸。"给娃来根？"他掀开棉被，白气"呼"地冒出来，我盯着那排整齐的冰棍，红的是山楂，白的是牛奶，喉咙里像爬进了小蚂蚁。奶奶掏零钱时，老周头突然一拍脑门："哎哟，今早出来急，秤砣落家了。"他掰着手指头算："三毛钱一根，你拿两根，算五毛？"奶奶笑着应了，我攥着冰棍，凉得指尖发颤，舔一口，甜得人眯起眼。
晌午的日头越爬越高，老周头的冰棍筐渐渐空了。我蹲在树底下啃第二根，见他掀开棉被角落，露出半根化了的冰棍，正用木片小心刮进玻璃罐里。"给小孙子留的，"他抹了把汗，脸上的皱纹堆成笑，"娃就爱这口，化了也金贵。"风掠过稻田，掀起他褪色的蓝布衫，我这才看见他腰上别着个搪瓷杯，边沿磕得坑坑洼洼，里面的水早晒得温热了。
午后的蝉鸣突然弱了，老周头收拾车板要走。他把空木棍收进蛇皮袋，又弯腰捡起我掉在地上的糖纸，叠成小方块塞我手里："留着玩，怪好看的。"我望着他佝偻的背影融进稻浪里，突然懂了奶奶常说的"日子是甜的"——不是冰棍的甜，是老周头把化了的冰棍当宝贝，是奶奶青瓷罐里晾了一夜的凉白开，是田埂上被我们踩倒又慢慢立起的狗尾草。
暮色漫上屋檐时，我坐在院坝里看星星。奶奶摇着蒲扇说："这夏呀，就像老周头的冰棍，化了的是日子，化不了的是人心。"风又起了，带着稻花的香，混着远处传来的蛙鸣，我忽然想起老周头叠的糖纸，在夕阳里闪着光，像极了乡村的夏天——不精致，却把所有的甜都揉碎了，浸在每一寸风里，每一声蝉鸣里，每一片稻叶的颤动里。
多年后我在城市的便利店买冰棍，玻璃柜里的雪糕比当年精致十倍，可总少了点什么。直到某个雨后的黄昏，风里突然漫进一缕稻花的香，我才惊觉，原来夏天的乡村从来不是某个具体的画面，而是老周头草帽下的笑纹，是奶奶青瓷罐里的凉白开，是田埂上被露水打湿的童年，是所有平凡日子里，那些不曾被岁月融化的温暖。