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凌晨三点的北京，寒意裹着雾气漫进衣领。我缩了缩脖子，跟着人流往天安门广场挪动，路灯在头顶晕成橘色的光斑，把攒动的人头投下重叠的影子。旁边穿军大衣的大爷哈着白气："闺女，往前挤挤，这地儿看升旗最清楚。"我攥紧相机，能听见自己心跳混着远处钟楼的滴答声。
五点一刻，广场上忽然静了。我踮脚望去，天安门城楼的红门缓缓打开，一抹橄榄绿率先刺破晨雾——国旗护卫队的战士们正步而出，肩章在微光里闪着星子似的光。三十六人的方阵像一柄出鞘的剑，皮靴叩击地面的脆响撞在城墙上，又反弹回来，震得人脊梁骨发颤。排头的擎旗手甩旗的动作快如闪电，那抹红绸子"唰"地展开时，我手里的相机"啪"地掉在地上，却没人弯腰去捡——所有人的眼睛都黏在了那面国旗上。
国歌第一声奏响时，东方刚好泛起鱼肚白。我望着旗手的手缓缓拉动旗绳，五星在渐亮的天色里愈发鲜艳。身边的小学生突然松开妈妈的手，踮着脚把右手举过头顶，红领结扎得歪歪扭扭；穿褪色工装的大叔抹了把脸，我看见他眼角的泪在风里冻成晶亮的小点；戴鸭舌帽的老人颤巍巍扶着护栏，嘴里哼着跑调的国歌，却比任何时候都认真。国旗升到顶端的刹那，广场上腾起一片掌声，我这才发现自己的掌心早被指甲掐出月牙印，喉咙像塞了团棉花，说不出话，却又想大声喊点什么。
风掀起国旗的一角，我忽然想起历史课上的老照片：1949年10月1日，第一面五星红旗在30万人的注视中升起，那时的旗杆还带着战争的伤痕；爷爷说他年轻时挤在广场看升旗，军装是补丁摞补丁，却把帽檐擦得锃亮；去年疫情最严的时候，护旗队依然准时出现在城楼前，雪花落在肩章上，他们的背挺得比华表还直。原来这抹红从来不是简单的布料，它裹着八十年前雪山草地的霜，浸着七十年前长江大桥的浪，沾着四十年前深圳特区的尘，最后烫进十四亿人的骨血里。
离开广场时，朝阳正把城楼染成金红。我弯腰捡起相机，镜头上凝着层薄霜，擦干净后，取景框里恰好映着一对母女——小女孩举着玩具小国旗，仰着脸问："妈妈，为什么国旗是红色的？"年轻的母亲蹲下来，帮她理了理被风吹乱的头发："因为有很多很勇敢的人，把自己的热血染了上去。"
我摸着胸前的校徽，忽然明白所谓"观后感"，不是写在本子上的几行字，而是当你看见那抹红升起时，突然懂得自己站在怎样的土地上，又该成为怎样的人。风还在吹，但我裹紧了外套——这寒意里裹着的，是比阳光更炽热的力量。