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##严厉的父亲
蝉鸣在梧桐叶间织成密网时，我总想起那年夏天的午后。老藤椅在堂屋中央吱呀作响，父亲的茶盏里浮着几片苦丁，青白色的热气裹着苦涩，漫过八仙桌上摊开的数学试卷——那是我考了98分的"得意之作"。
"最后一题。"父亲推了推眼镜，指节叩在试卷边缘。他的声音像老榆木桌角，带着经年累月的粗粝。我凑过去，看见红色批注在"108÷12"的位置打了个叉。"这里该是9，你写成了8。"他的笔尖戳得纸页窸窣，"98分？错了就是错了，哪来的虚分数？"
我捏着衣角辩解："就错了一个小数点，又不是不会做......""不会做是笨，做错了是懒。"父亲突然站起来，茶盏在桌上震出脆响。他的影子笼罩着我，像老家后山那棵百年银杏，投下的荫凉总让人不自觉挺直脊背。"去，把这道题抄二十遍。"他从抽屉里抽出一本泛黄的算术本，封皮上"1985年初中数学"的字样被摩挲得发白。
我攥着本子冲进里屋，眼泪砸在纸页上。窗台上的薄荷被晒得蔫头耷脑，像极了此刻的我。直到晚饭时，母亲端来绿豆汤，才轻声说："你爸今早五点就去粮站搬米了，说要给你攒补习费。"我扒着饭抬眼，看见父亲额角的汗还没擦净，蓝布衫后背洇着深色的盐渍——那是我从未注意过的，他藏在严厉背后的褶皱。
深夜起夜，我看见堂屋还亮着灯。父亲蜷在老藤椅里，我的试卷摊在膝头。他戴着老花镜，用红笔在错题旁写批注，笔尖停顿的时候，指节会不自觉地揉后腰——那是搬米时闪到的旧伤。月光漫过他斑白的鬓角，我突然读懂了算术本上的字迹：那是他年轻时抄了一遍又一遍的习题，是没机会读高中的遗憾，是想把最好的都塞给我的笨拙。
如今我桌上的错题本换了一本又一本，父亲的背也驼成了老藤椅的弧度。但每次递过作业时，他依然会推推眼镜，用指节叩着纸页说："再检查一遍。"那声音不再像老榆木桌角，倒像春天融雪的溪，带着岁月沉淀的温暖。原来最浓的爱，从来不是挂在嘴边的甜，而是藏在严厉里的，不肯松懈的期待。
风掀起窗台上的薄荷，清冽的香气漫进书房。我听见父亲在客厅翻报纸的声响，像听见时光的年轮，一圈圈，都刻着"我希望你更好"。