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##我有一个梦
夏夜里的萤火虫总爱往纱窗上撞。小时候我常趴在窗台上数它们的光亮，一只、两只、三只……像撒在墨色丝绒上的碎钻，明明灭灭，却总也数不完。奶奶摇着蒲扇说：“那是星星掉下来学飞呢。”我便仰起脸问：“那我的梦，是不是也能变成这样的光？”
后来我真的有了一只“萤火虫”。小学三年级的作文课，老师读我的《我的梦想》时，阳光正从教室窗口斜斜切进来，照得纸页上的字迹像镀了层金。“我想当作家，把奶奶的故事写进书里，让全世界的小孩都知道，老蒲扇摇出的风比空调还凉快。”同学们的掌声像落在心湖的雨，我望着窗外的梧桐树，忽然觉得心里有团小小的火，像极了当年撞纱窗的萤火虫。
初中的晚自习总来得很早。我抱着一摞试卷往教室走，暮色里的路灯次第亮起，像被谁轻轻拧开的暖黄灯泡。有天路过操场，看见新生在排练文艺汇演，舞台上的追光灯扫过，一个扎马尾的女孩举着话筒喊：“我有一个梦！”声音清亮得像撞响的银铃。我忽然想起自己的作文本，那些被红笔圈出的精彩句段，那些在日记本里偷偷写的诗——它们还在吗？回到座位翻开课桌，最底层的本子上落了层薄灰，轻轻吹开，“奶奶的蒲扇”几个字依然清晰，像暗夜里突然亮起的萤火虫。
去年深秋去医院看奶奶。她躺在病床上，白发散在枕头上，像落了一层细雪。我握着她的手，那双手曾经给我编过草蚂蚱，包过糖三角，摇过蒲扇驱走一夏的燥热，如今却瘦得只剩皮包骨。“囡囡，”她突然开口，声音轻得像片叶子，“我梦见你出书了，封皮上有萤火虫……”我鼻子一酸，眼泪滴在她手背上。那天晚上我坐在病房外的台阶上，看月亮慢慢爬上楼顶，想起小时候奶奶说的“星星学飞”，原来有些梦，从一开始就不是要飞得很高，而是要成为别人眼里的光。
现在我依然会在日记本上写故事。清晨的早读课，课间操的间隙，晚自习结束后的台灯下，那些文字像春天的草芽，从纸页里钻出来，带着露水的清鲜。我渐渐明白，“我有一个梦”不是宣言，而是呼吸——像萤火虫需要发光，像种子需要破土，是生命最本真的渴望。它或许会在试卷堆里暂时蛰伏，会在生活的风雨里偶尔暗淡，但只要你记得它最初的模样，它就会像奶奶蒲扇下的风，像作文课上的阳光，像病床上那句轻轻的梦话，始终在你心里亮着。
夏夜里的萤火虫又开始撞纱窗了。我趴在窗台上，看见它们的光亮连成一片，像一条会流动的银河。奶奶的蒲扇还在老藤椅上，扇骨磨得发亮，扇面有些褪色，可摇起来还是带着熟悉的风。我忽然想，所有的梦大概都是这样——不必追赶日月，不必照亮整个天空，只要在某个夏夜，某个人的窗前，某颗年轻的心里，轻轻撞一下，再撞一下，就够了。因为我知道，当我写下这些文字的时候，我的梦正在变成光，像当年的萤火虫，像奶奶的蒲扇风，像所有认真活着的人眼里的希望，一代一代，亮下去。