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旧琴房的窗棂漏进半片夕阳，那把红棉吉他斜倚在墙角，第六根弦在最末端断开，像被风啃掉的月牙。我蹲下去，指尖触到弦上细密的锈，突然想起爷爷说过，吉他弦是会呼吸的，吸饱了日子的温度，便成了会说话的老物件。
第一次摸这把琴时，我才七岁。爷爷用粗粝的拇指拨弦，"叮"的一声，像春冰初融。他教我按和弦，说："手指要像小蝴蝶落在花瓣上，轻着点，可别压疼了弦。"那时的弦是透亮的银，泛着新磨的光，《小星星》的旋律从弦上淌出来，在老藤椅和搪瓷杯之间跳着，惊得窗台上的麻雀扑棱棱飞起来，抖落几点金粉似的阳光。
变故来得像阵急雨。去年深秋，爷爷在医院做第三次化疗，我抱着吉他去看他。他靠在枕头上，手背上的针管像根细冰柱。"弹段《送别》吧。"他声音轻得像片叶子。我坐直身子，指尖刚搭上弦——"啪"的一声，第六根弦断了，崩在指腹上，疼得我眼眶发酸。爷爷却笑了，用没扎针的手摸了摸断弦："这弦啊，陪我弹了三十年婚礼，三十年生日，现在该歇歇了。"窗外的银杏叶正落，一片贴在玻璃上，和断弦的弧度叠在一起，像道未写完的诗。
后来收拾爷爷的遗物，在旧木匣里翻出半卷弦。黄纸包上用铅笔写着："1985年买的，留着给小孙女换。"我这才知道，他总说"弦要慢慢养"，原是早把未来的岁月都算进去了。现在这把吉他仍搁在琴房，断弦在风里晃着，倒成了最鲜活的记号——记着爷爷教我按弦时掌心的温度，记着化疗室里那声轻轻的笑，记着银杏叶落在玻璃上的模样。
前日整理琴谱，一张泛黄的便签从《月光》曲谱里掉出来，是爷爷的字："弦会断，歌会停，可听过的人，心里会生新的弦。"我忽然懂了，断了的弦从来不是终结。它是时光打的一个结，把那些没说完的话、没弹完的曲、没看够的夕阳，都系在记忆里。现在我常去琴房，对着断弦的吉他轻轻唱，唱爷爷教的每支歌——第六根弦虽断了，可我的心尖上，早长出了一根新的弦，正随着岁月的风，沙沙地，弹着永远的从前。