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周末午后的阳光斜斜漫进书房，旧藤椅吱呀轻晃，老爸的白衬衫被染成蜜色。他埋在一摞线装书里，手指抚过泛黄的书页，像在摩挲老友的皱纹，纸页窸窣声混着窗外梧桐叶的沙沙响，空气里浮动着旧书特有的墨香与樟脑味——这是属于我家的午后协奏曲。
小时候总觉得老爸的口袋像个百宝袋。别的小朋友爸爸兜里装糖纸、小玩具，他的口袋永远鼓囊囊塞着旧书：《西游记》连环画边角卷得像朵小浪花，《唐诗三百首》扉页有他用蓝钢笔写的“1985年夏购于新华书店”，连我上幼儿园的书包夹层里，都悄悄躺着他用报纸包好的《猜猜我有多爱你》。最清晰的记忆是五岁那年，他蹲在老巷口的旧书摊前，裤管沾着青石板的水渍，举着本缺了封皮的《安徒生童话》冲我笑：“囡囡看，海的女儿尾巴上的鳞片都画活了！”夕阳把我们的影子拉得老长，他粗糙的指腹点着画页，我凑过去闻见他身上淡淡的烟草味混着纸香，那是我对“温暖”最早的定义。
上小学三年级时，家里添了件大事——老爸要收一套《史记》线装本。卖书的老先生说这是民国木刻版，得三千块。那时老妈刚下岗，家里正紧巴着，老妈指着老爸藏在床底的旧书堆唠叨：“这些破纸片子能当饭吃？女儿的钢琴班还等着钱呢！”老爸闷头擦他的书，镜片后的眼睛却亮得像星子：“你看这刻工，‘本纪’部分的‘高祖’二字，笔锋里藏着金石气。”那天晚上我起夜，看见书房门缝漏出光，老爸蜷在藤椅上，面前摊开一本《古文观止》，旁边是他记了半本的购书笔记，字迹工整得像刻上去的：“9月15日，存烟钱50元；9月20日，替老张校稿得80元……”他的蓝布钱包里躺着皱巴巴的钞票，最上面压着张便签，是我去年生日写给他的：“爸爸的书比糖甜。”
去年深秋我发烧到39度，迷迷糊糊间总觉得有只手在摸我额头。半夜醒过来，床头小灯亮着，老爸坐在藤椅上，腿上搭着我的小毯子，手里捧着本《世说新语》。他大概熬得久了，眼尾堆着细纹，书页在他指缝间慢慢翻，像怕惊醒什么。我喉咙干得冒烟，轻唤了声“爸”，他猛地抬头，书“啪”地掉在地上。捡书时我瞥见他膝盖上摊着的笔记本，密密麻麻记着：“小艾8岁，读《小王子》时问‘驯服是什么’；12岁，看《城南旧事》躲在被窝里哭；今天，她烧得说胡话还念叨‘孔乙己真可怜’……”原来他记的从来不是书的版本、价格，是我和书的每段故事。
现在我的书架上，老爸送的书从连环画换到了《人类群星闪耀时》，他的藤椅旁多了个小坐垫——那是我专门给他织的，藏青色毛线里织着“书迷老爸”四个字。周末的午后，阳光依然斜斜漫进书房，我翻着新买的《山茶文具店》，他捧着刚收的《东坡志林》，偶尔抬头对上眼，他会冲我挤挤眼睛，像小时候在旧书摊那样。
都说陪伴是最长情的告白，可我家的告白藏在纸页间：是他蹲在旧书摊时微驼的背，是藏在钱包里的便签，是熬夜记的读书笔记。这个总被老妈说成“书呆子”的男人，用一本本旧书，给我织了座最温暖的城堡——原来“书迷”二字，写的是他对知识的痴，更是对家人的爱。